Sicilia, y los distintos niveles de desconocimiento

Con todo esto del Bachillerato Segregado, y la pena que me queda que a los de letras puras no les den una opción a estar con los mejores, ahora, que estoy destinada, al menos de momento, al WFA y a la ausencia de estímulos intelectuales, vengo a recordar algunas de las cosas que fueron mas estimulantes para mi y que mas azuzaron la inquietud, que, sin duda, si traía de fábrica, fue alimentada en un sistema educativo donde no se podía elegir, o al menos, no demasiado temprno.  Parto de la base de que la Formación Profesional debe ser una cosa y el Bachillerato otra, y claro, en la manifestación por un Bachillerato donde ciencias y letras sean obligatorias hasta el final  estoy yo sola.
En las primeras entradas del Blog, hace mas de un año, desarrollaba yo mi Teoría de la Redención por el Arte que se traduce en, cuanto mas ignorante eres, y mas te ha empeñado en aprender a ganar pasta y ascender socialmente, mas pronto te apuntas a que te expliquen el Museo del Prado o a pagar a una decoradora porque no tienes ni puñetera idea de comprar alfombras ni de los primitivos flamencos.  Llegado un determinado nivel de pasta, todos empiezan a preocuparse por aprender a comer con cubierto de pescado.
No diré que yo que los que fueron conmigo a la facultad fueran los Oriol precisamente. Líbreme Dios. Si no me dio un ataque de caspa era porque ya venía yo de casa bien documentada y podía pasar por la Facultad haciendo hincapié en el bar y  sacando sobresalientes sin necesidad de pedir demasiados libros en préstamo. Es lo que tiene, que lo que pronto se aprende, tarde se olvida.
Todo este rollo viene al caso porque tengo una conocida que acaba de llegar de Sicilia decepcionada y desilusionada. Que está todo muy cochambroso, que no son guapos como en el continente y que no hay tiendas buenas como en Milán.
Que lástima.
Si hay algún sitio en el mundo donde yo haya disfrutado "a la totalidad", ese sitio es Sicilia.
Pero claro, mi conocida es una ignorante, de esas que se fascina con lo asiático, pero es incapaz de conmoverse en Siracusa.
Cuando Saramago decidió cambiar a Basilio Losada, que era un traductor excepcional, por Pilar, a la sazón su nueva esposa,  de los cuatro niveles que los libros de Saramago encierran en si mismos, se perdió uno.  A partir de ahí, ya no mereció la pena leerlo en español.
Me parece muy difícil apasionarse por una cosa sin conocerla. Y me parece mas pasmoso todavía no tener interés por conocer en profundidad aquello que se nos aparece, aunque sea por casualidad.
Recuerdo mi primer viaje a Asia con angustia. Angustia por no ser capaz de leer los carteles.
Y recuerdo el entusiasmo con que descubrí Sicilia, donde todo lo aprendido en el pasado se iba materializando en forma de ruinas, palacios, templos, cuadros, iglesias, plazas y puertos.
El conocimiento superficial, ese que los comentaristas utilizan para hablar de cualquier cosa (desde los Hermanos Musulmanes hasta las dietas de proteínas) me subleva. O mejor dicho, me subleva pensar que todo tiende (echen un vistazo a la "Estrategia Universidad 2015") a que la masa sea cada vez mas ignorante y lo siguiente a "quienes somos, de donde venimos a donde vamos" (con permiso de Siniestro Total" )sea "que nos ponemos".

Él ... el profeta (Parte I)

Queridos amigos,

siento haber desaparecido de nuevo. Pero he vuelto con fuerzas renovadas por 2 cosas.

Primero porque creo que ya definitivamente voy a tener un computador como dicen por aqui en mi casa, y segunda porque ÉL, el profeta, trato, sin exito de convencerme de que todos tenemos un propósito en esta vida que es el que nos ayuda a vivir dia a dia.



Yo no lo creo, pero por si acaso he decidido que mi propósito va a ser buscar algo divertido que hacer cada dia y que más divertido que este Blog!

Les cuento.

Estaba yo en un vuelo de 5 horas con un libro en las rodillas, una revista de esas culturales que me gustan a mi (no se si era Vogue, Elle o MariClaire, no consigo distinguirlas), y dispuesta a ver "El Cisne Negro" , cuando se me sentó al lado una persona con una coleta que le llegaba al culo y las uñas largas. Inmediatamente se me puso a hablar y yo hice varios intentos de hacer como que quería leer el libro, cosa que claramente no le pareció disuasoria y siguió sobre su perorata de que racistas eran las aduanas en ese país y que a él le había registrado la maleta 3 veces. Le dije que a mi también pero no pareció darle importancia a lo mío.

Me preguntó que en que trabajaba y yo le conté que era enviada especial para asuntos financieros de un Blog de gran relevancia. En ése momento y para ser educada se me ocurrió preguntarle que a que se dedicaba él y entonces fue uno de esos momentos de los que tengo que dar gracias a la vida … me dijo tranquilamente que era PROFETA..

Cerré la revista, el libro, me quité los auriculares que juro llevaba puestos, y sonreí y pensé … este viaje va a ser bueno!

Bachillerato de Excelencia

Esperanza Aguirre, que a mi me gusta mucho, tiene un swing estupendo, y nunca será Presienta del Gobierno porque es Condesa y mujer, ha decidido instaurar el "Bachillerato de Excelencia"", osea, segregado por notas
.
Y todos los de los valores transversales y la educación para la paz,  a poner el grito en el cielo.

A mi, que a estas alturas de partido ya me conocen,  como pueden imaginarse, me parece estupendamente. Entre otras cosas porque yo estudié en Segregado toda la segunda etapa de la extinta EGB  y los tres años de Bachillerato. Había un curso de sobresalientes y notables, otro de bien y otro de suficientes y suspendedores. ¿duro? la vida misma.
¿requisitos? Ninguno, era una escuela pública y lo que no te daba la inteligencia te lo prestaba el esfuerzo. Uno podía empezar en un grupo y acabar en el otro. Y los profesores eran los mismos.  El paso del uno al otro dependía exclusivamente de cada  uno y de su esfuerzo, porque las clases eran contiguas y los medios igual de escasos.
Tiende uno a pensar de manera simultánea que los niños propios son siempre los mas listos del mundo y por tanto deben ser sobreestimulados y forzados a aprender todo aquello que nosotros no aprendimos (y venga inglés y venga violín y cada uno según sus carencias infantiles) y, por otro lado, tontos débiles y traumatizables a los que no se les puede exigir nada de nada, mucho menos estudiar y dejarse los codos todo lo que haga falta.
A mi siempre me pudrieron las del mérito que cuando se ponían envidiosonas te reprochaban que tu lo habías tenido mas fácil (les recuerdo que lo que se hereda no se roba), pero por otro lado, siempre me he sentido muy orgullosa de las que llegaron por el mérito. Y de mi clase en el grupo segregado había mas de cuatro que se sacaron la carrera con las estupendas becas que se ganaban a base de matrículas.
Lo único que no me gusta del proyecto de Espe es que no va a incluir a las Humanidades. Y claro, no sé yo porqué no puede haber un grupo de excelencia para los de letras puras, que probablemente serán los únicos que hagan un doctorado.
En fin, que estoy ahora expectante de saber donde lo pondrán, y si será en el Ramiro, que tiene Bachillerato Internacional o en alguno nuevo, y cuántos de los niños serán hispano chinos o búlgaros....
Es cuestión de esperar.

Motivaciones Intrínsecas

C.W. me escribe para contarme que ha conocido al Profeta del Fin del Mundo. Lo ha conocido en un vuelo  largo, y se han apretado nada menos que cinco wiskis, o como se escriba, mientras C.W. que es de natural conversador y polemista, fue desmontando uno a uno los argumentos del Iluminada.

Por lo visto, el tal Profeta, a pesar de volar en business,  no cobra porque  por lo visto si pone en Facebook "Felipe necesito dinero", Felipe le manda, por que por lo visto el predijo que la novia del Príncipe vendría de México. Reconozcan conmigo que es lo mejor que hemos oído desde hace años. Y pensar que yo me quedé en la Bruja Lola.
Es curioso esto de las creencias. Las Marmotas, por ejemplo, se creen cualquier referencia salarial extraída del WFA y cualquier rumor de regularización de papeles. Es increíble lo candoroso que puede llegar a ser el público.
Otros por ejemplo, se creen que lo de Zapatero es porque Sonsoles le ha dicho que la Moncloa se le hace bola.  Incluso algunos creen que Bono siempre fue rico, e incluso algunos creen que Paloma Segrelles nació bien relacionada, la Preysler elegante o Letizia fina.  A base de repetir, te acabas creyendo lo que te digan y lo que es mas, lo acabas asumiendo como propio.
Ando con el refuerzo intermitente a cuestas y trato de averiguar en que momento las motivaciones se convierten en intrínsecas. De momento, parece que en la infancia se funciona con chantaje (o palo zanahoria) en la edad adulta con bonus no motivante, y en algún momento digo yo que la gente aprende a hacer las cosas buenas porque son buenas en si, o a no hacer las malas simplemente porque son malas, o a trabajar porque hay que trabajar, y además nos pagan.
Quizás las motivaciones no son intrínsecas nunca y la mayor parte de la gente sólo funciona si le refuerzan, osea, si puede conseguir algo.
Tengo un poco de lío con este asunto, y  me gustaría saber algo mas de psicología evolutiva, o la que sea, para averiguar  este asunto.  Sobre todo teniendo en cuenta que soy de la opinión de que los motivos intrínsecos de la mayor parte de la gente son la mar de primitivos. 

Manifestaciones

Ya hace unos meses dediqué una entrada a una manifestación de Marmotas reclamando el régimen general de la Seguridad Social. Esta vez no han sido las marmotas, sino las del jersey sin camisa por debajo.
La plaza de Ópera ha sido la última víctima de Gallardón en su afán por dejar todo alicatado hasta el techo  y no dejar resquicio sin un baldosín. Ya predije yo cuando alicató Santo Domingo que aquello se iba a convertir en un nido de mierda en diez nanosegundos, y me equivoqué en tres. Pues ahora ha hecho lo mismo con la plaza pero encima ha dejado las escaleras para entrar en el metro. Ya está todo hecho una baldosa única desde Sol hasta Callao,  y ya pueden ustedes llevarse los chicles pegados en los zapatos a lo largo de toda la calle.
Pues bien, que me descentro. Ayer estaban las jovenzuelas esas tan finas que se quedaron en sujetador (me imagino que de La Perla no era) limpiando con su culo las baldosas de la plaza al grito de "mis tetas son mis escopetas" y "soy puta porque mi coño lo disfruta". Claramente ninguna venía de la boda de la sobrina de Entrecanales ni de Puerta de Hierro de dar bolas.

Además del ataque de caspa que producía su sola visión, a mi me dieron pena. Porque si eres puta, so tonta, tienes chulo. Y si tu coño disfruta de tener chulo, además de puta eres gilipollas, y claro, eso es gravísimo.
Y teniendo en cuenta que no te va a contratar nadie en tu vida porque has estudiado en una universidad que has conseguido que se convierta en una pus,  y tu título no sirve para nada, eres fea y encima vas hecha un asco, pues claro, no te va a quedar mas remedio de verdad que ser puta, y entonces tienes un problema, porque no cotizas.
Me estaba yo leyendo hoy el artículo de El Mundo sobre Lidia Falcón que es una feminista de esas a las que yo le guardo cierto respeto aunque no sea mas que por su frase "Que bien friegan las licenciadas" y me pregunto que opinará sobre este hatajo de tiñosas cuyo leit motiv es "protestar por la existencia de la Iglesia".
Anda que si no hubiera sido por la monja que sacó a su madre del cubo de la basura iban a estar ellas frotándose en la plaza de Ópera...

Ahorradores

Estoy recién llegada de Luxemburgo que es, a mi juicio, un país extrañísimo.

 Tengo yo la teoría que los países producto de las guerras de religión son por naturaleza distintos al resto. Los libaneses, por ejemplo, son libaneses fuera del Líbano. En el Líbano son maronitas, drusos, chiitas, armenios, ortodoxos o lo que haga falta, pero libaneses son cuando se van, precisamente porque no saben vivir como libaneses sino como todo lo anterior. Bien, pues a Luxemburgo le pasa un poco algo parecido, salvando las distancias, naturalmente. Se termina la jornada y se marchan todos, a su país conlindante, no vaya a ser que les cierren el país, o vaya usted a saber que terrible cosa pasa a partir de las cinco que les expulsa del país. Cierran el kiosko y aquello cae en la mayor de las tranquilidades, nadie sale, nadie se pasea, nadie gasta. Igualito que aquí.

El caso es que me he dado cuenta que esta gente vive tan bien (bajo su punto de vista, claro), no tanto por lo que ganan, sino, sobre todo, por lo que no se gastan.  Y si ganas mucho y no gastas nada, te queda un resto muy apañao que puedes no invertir en nada y tener ahí de forma permanente.

"Nos acostamos muy temprano para no gastar dinero", dijo una vez una alemana amiga mía cuya abultada cuenta corriente la avala como ahorradora ejemplar. No es que nos quedemos en casa viendo la tele, que gasta luz, o que invitemos a los amigos a cenar a casa, o incluso que leamos a la luz de una vela. No. Es que se meten en la cama para no gastar nada que no sean las sábanas. Así se levanta un país después de la guerra. Así, y haciéndose bocadillos con el desayuno del todo incluido del hotel.

Vengo jurando en arameo, porque servidora es pobre, pero no cutre, y le duele el cutrerío sobremanera, y el hard discount le parece un mal necesario, pero no una vocación.
Ya sé que mejor nos hubiera ido si hubiéramos sido mas ahorradores, pero, me pregunto a veces, en que país habrá un termino medio entre una cosa y la otra...

Los vecinos

Tengo yo una amiga que huye de las relaciones de vecindad. A mi la fiesta en la urba me pudre sobremanera, pero siempre he pensado que un buen vecino es una suerte, y sobre todo, un mal vecino una desgracia.
Así que estoy preocupada por los portugueses. Pobres.
Decían de Barbara de Braganza que era fea, pobre y portuguesa, chúpate esa, y sin embargo a los portugueses que yo conozco les horroriza una botella sobre una mesa y son finos finérrimos. Y, en cualquier caso, como ya saben que yo creo en el refranero español sobre todas las cosas, cuando las barbas de tu vecino veas pelar, etc.
Sobre todo porque aquí ZP no parece que vaya a marcharse por vergüenza torera o con agua caliente,  y todo luce como que nos queda todavía mucha crisis. Y ya saben que lo del paro le puede pasar a cualquiera. Líbrenos Dios.

El moro revuelto

He estado unos días cerrada por exigencias del guión, pero ya he vuelto, toda vez que tengo esta relación de enganche con el blog.... Confío y espero que el que decidió que sabía quien yo era sea majete y se calle.

Sin ánimo de volver a suscitar un debate como el que ya tuvimos sobre las aspiraciones democráticas de los árabes, sigo yo muy pendiente de este asunto, especialmente de Siria, que es un país que a servidora le interesa sobremanera. Ya ven, cada una tiene sus gustos.

No es que yo haya sido novia de El León, que es el nombre del dictador, hijo del dictador, pero tengo que reconocer que me gustaba (físicamente) el padre y me gusta el hijo, que le vamos a hacer, yo tengo gustos particulares, como todos ustedes saben. Me gusta Enrique Múgica, me llevé el disgusto del quinquenio con la segunda boda de Gustavo de Arístegui (y yo que no le perseguí porque estaba casado, será posible), y me gustaba mucho muchísimo el primer ministro de Japón aquel que tenía melenita y aspecto de director de orquesta con su frac impecable.

Es curioso, este León hijo siempre se me ha parecido a mi al Príncipe Felipe, pero en cateto, o mejor dicho, en años 70, en parka coreana y trenka, no sé como explicarles.

 Sin embargo, así como el Heredero a mi no me gusta ni poquito, el León me gusta,  aunque realmente el me gustaba era su padre, y  como le sigo desde hace años, pues estoy harto preocupada pensando en donde terminarán en el exilio... porque la Reina Rana y su consuerte acabarán entre Suiza/Londres/NY y alguna playa para el verano, con Marie Chantal y los griegos  pero los señores León van a tener dificultades con la pasta y pocos amigos que les acojan.

Con eso de que vino el terremoto y el tsunami, nos olvidamos del asunto moro, pero ahí siguen, preparando el final de lo conocido y el inicio de vaya usted a saber que. Me pregunto porqué se han puesto tan belicosos con Gadafi y al Leon lo están dejando tan tranquilo. Y me pregunto también que estarán pensando en los altos del Golán, perdidos por Leon padre.

No vale descubrime

Por ahí alguien de repente ha decidido descubrime. Así que le ruego se apiade y no difunda sus sospechas, ni mucho menos invite a nadie a seguir el blog. Es un favor que ruego encarecidamente.

Coles y puntos

Como los puntos de Iberia no sirven para los colegios, la comunidad de Madrid, que es la que padecemos (ya saben que a mi aunque me caiga bien Esperanza Aguirre, las autonomías me revientan) proporciona un baremo para saber donde te puedes escolarizar.
Hoy empezaba la larga lucha por escolarizarse en algún sitio, ya que en los privados no te admiten por muy enchufadísima que estés, en los públicos tampoco y en los concertados pues de ninguna manera. Además a mi el asunto concertados no me termina de convencer...
Me pregunto que sucede cuando no tienes mas que el punto de la i, osea, ninguno. Y que pasa entonces si la comunidad de Madrid te envía a escolarizarte a la Ciudad Pegaso, por decir algo, que no tiene porqué convenirte ni quedarte a mano.
Yo tengo el asunto escolar mas o menos resuelto un par de años, pero debería poder conseguir este año entrar en alguna parte con mayor vocación de continuidad, cosa que dudo.
La historia de los puntos es como para no dormir. Ya se que hay gente que hace trampas a montones, pero a mi no me da la gana, primero, porque no hago trampas, y segundo porque a mi no me sacan los colores por engañatriz.
Y total, para que, como dice por ahí un anónimo comentarista, que la criatura tenga que acabar emigrando a Alemania, porque en este solar no quede actividad a la que dedicarse...

María Jesús Grandes (II)

Cuando yo me hago fan de alguien, me hago incondicional y además apoyo a la causa con un ardor que a mi misma me asombra.

El IESE avanza y de momento no se me ha llevado por delante, lo cual está bastante bien, aunque llego a los sábados por la tarde hecha unos zorros.  Pero comienzan ya a terminar algunas asignaturas y tengo ya hasta pena. Nunca hubiera yo pensado que la contabilidad pudiera llegar a interesarme. Lo que hace una buena profesora....

Es un reflejo de como están las cosas que la profesión de maestro y/o profesor esté tan devaluada. Las distintas reformas educativas consiguieron convertir a Unamuno en el Juan Carlos Monedero ese que da clase en Políticas, y a Antonio Machado en los profesorcillos sin afeitar  y en vaqueros que se fuman los canutos con los alumnos. La gente ya no se acuerda de los PNN, pero gracias a que todos aquellos entraron sin oposición (incluida Carmen Romero), se allanó el camino de la mediocridad en la Enseñanza Media.

Antes un Catedrático era una institución mas que académica, y ahora si se parece a alguna institución debe ser a alguna penitenciaria.  Cuando yo iba al colegio los profesores llevaban traje y corbata, y las profesoras bata,  ahora puedes agradecer si no se traen la bata de irse a dormir, porque por la pinta de recién levantados podrías llegar a pensarlo. Vivo al lado de un colegio y me fijo mucho.

La verdad es que se han ganado la reputación a pulso,  entre políticos iluminados y buenistas, LOGSE y LOE,  padres blanduchos y profesores atemorizados, se cargaron a los alumnos y ahí están, en el mejor de los casos dormidos en clase y en el peor, en sujetador en la capilla de Somosaguas.

Pero de vez en cuando encuentras a profesoras como María Jesús Grandes que derrochan entusiasmo, además de conocimientos, y no puedes sino agradecer que todavía haya personas que disfruten y hagan disfrutar del hecho de aprender.  Profesores que devuelven la dignidad a una profesión que no sólo era respetable, sino admirable.

Menos mal que la Economista vive en el anonimato escondida en la personalidad de otra, porque podría parecer que quiero hacerle la pelota a la profesora. Y el pelota en clase siempre dio mucha grima. 

Desde pequeñito se endereza al arbolito

Estos últimos días he vuelto a entrevistar y asesorar a juniors, recién titulados y algunos con alguna experiencia, aunque todavía en los inicios de su carrera.

Y estoy entre el miedo y la esperanza. No sé yo aún si el día de mañana mi hijo será un vago incapaz de ilusionarse por nada, que medirá las ofertas de trabajo por sueldo y proximidad a su casa, pero está claro que en la medida que yo invierta mi esfuerzo, algo tendré que ver en el resultado. El otro día oí decir que a los hijos, o se les educa o se les sufre.

Entre el miedo, porque me encuentro a cada uno al que no soy capaz de hacerle ver (ni a el ni a sus padres) que no se puede andar eligiendo cuando se tienen muchos años, ninguna experiencia y un expediente desastroso. La gente te pide ayuda pero en el fondo lo que quieren es que o les refuerces su opinión, o decidas por ellos, o simplemente les resuelvas la vida. Pero no quieren hacer lo que les dices que haga. Son incapaces de tomar decisiones de medio plazo porque están acostumbrados a la consecución instantánea de todo lo pretendido. Todo ha estado ahí siempre al alcance de la mano y nada constituía ni premio, ni castigo. Les gusta el producto, pero no el proceso.

Y la esperanza, porque también te encuentras a chicos trabajadores, esforzados, constantes, coherentes, y llenos de ganas de seguir aprendiendo y de trabajar. Chicos que son capaces de dirigir sus esfuerzos a pesar de que el camino no sea el mas fácil.

 Aunque  no conozca a sus padres me los imagino.  Hoy mismo he visto a uno que (y me consta que no lo necesita) se está pagando el un máster porque "sus padres ya le han pagado la carrera".

 No están educados en la competitividad, sino en la competencia, y ser competente no es igual que ser competitivo. Y si eres competente, ganas sin necesidad de ser competitivo, porque tu valía se reconoce.

Sufro a veces porque me veo a mi misma como una madrastrona que riñe sin parar, que prohibe, castiga y muchas veces se olvida de reforzar lo positivo. Añoro aquella infancia de una España que se parecía a Alemania del Este donde no se podía elegir y todo era mas fácil, pero esto ha cambiado y me parece que tengo que ser mas fuerte, aunque esté mas sola.

Porque no quiero criar desgraciados, no quiero niños que lo tengan todo fácil. No quiero encontrarme con pazguatos que  siguen sin haber sido capaces de ganarse las cosas por si mismos, no quiero adultos infantiles, no quiero ser yo la culpable de la desgracia futura.  Y no sé si lo haré bien o mal, porque desgraciadamente la bola de cristal la tengo empañada, pero siento que no puedo hacerlo de otra manera.

Parados y carreras de letras

En mi época la carrera que se consideraba de hambre era Biológicas. Aún así, conozco a un par de doctores en Biología estupendamente colocados en laboratorios farmacéuticos y en hospitales. También se decía que el que vale vale y el que no a Derecho y ya les gustaría a algunos ser socios de Cuatrecasas. Por decir algo.
Hoy he visto en la puerta del Ramiro de Maeztu una octavilla pegada a una farola que decía " No vas a trabajar en tu puta vida, que no jueguen con tu pensión", osea, no has terminado el bachillerato y ya estás pensando en jubilarte. Así va España.  Ganas me han dado de escribir debajo, "naturalmente que no vas  a trabajar, a ti quien te va a contratar, feo, mas que feo".

Está la Complutense como para darse una vuelta. Ya en mis tiempos tenía facultades que competían en cutrerío con el pasadizo de Colón, pero ahora está como para salir corriendo.

Yo discrepo con eso de que las carreras de letras no tienen salida.  Lo que no tienen entrada son los pelaos que las estudian. Yo en mi facultad desentonaba, porque no venía en tren a clase desde vaya usted a saber que población del extrarradio, no rajcaba al hablar, no me frotaba con las del jersey sin camisa ni mucho menos acudía a ninguna manifa. Faltaría mas.

Ni que decir tiene que los únicos amigos que hice en la facultad fueron un par de profesores y dos que acabaron cambiándose a Derecho.

Pero tenía amigas en Historia, en Geografía y en Filología que hoy trabajan como traductoras en Bruselas, conservadoras de Museos e incluso en una empresa de sistemas de esos de situación geográfica.  Claro está que también llevaban camisa debajo del jersey y tampoco se manifestaban por la causa palestina. Iban a clase, sacaban buenas notas, aprendieron idiomas (en la Complutense había un estupendo instituto de idiomas que permitía aprender muchos por poco dinero), hicieron prácticas en verano y ahí están... Del Cojo Manteca si que no volvió a saberse.

No me cuenten que es que las carreras de letras son de hambre.  Que las personas que las hacen no van a trabajar de directores financieros, eso seguro, pero que no tienen porqué quedarse sin trabajo, eso también.
Después de ver a las jovenzuelas que han entrado en la capilla de Somosaguas no sé de que se quejan. Si piensan que alguien va a contratarlas sea por su currículum sea por su excepcional presencia van listas (a pesar de que estudien Económicas, que se supone que tiene "muchas salidas").

Hipergamia y el dia de la mujer trabajadora

Ya el año pasado le dedicamos una entradita dedicada a esta magna fecha, pero este año servidora tenía mucho que estudiar y mucho que trabajar y muchas domestiqueces que resolver, así que lo dejó para el día después, que tampoco pasa nada. Aún a riesgo de repetir lo del año pasado, porque yo tengo ya alifafes memorísticos y me repito con facilidad.

Hubo ayer que leer muchas tonterías sobre cuotas femeninas, discriminaciones positivas, igualdades y desigualdades,  sobre la desigualdad salarial y el archifamoso techo de cristal. Y como me sale el trabajo y los casos del IESE por las orejas no tuve tiempo ni de dejar comentarios en los confidenciales.
Y eso que subieron los sindicalistas a dejarnos octavillas alusivas al día en cuestión y el cuerpo me pedía contestaciones.
Pero,  me hice la muerta.
Fundamentalmente, porque tener un día de la mujer trabajadora me parece una soberana tontería. Con la manía que le tengo  yo a los días Corte Inglés, léase el de la Madre, tan querido por C.W. o al del Bautizo de una Muñeca, puestos a celebrar.

Ya sé que Al Bahri no está muy de acuerdo, y preferiría que yo me dedicara a cuidar del hogar y maridito, pero es que yo no he sido capaz de hacer de la causa de un marido mi propia causa.  Leí por ahí que la hipergamia consiste básicamente en eso, en las mujeres que se procuran un hombre que las supera en sueldo, posición, inteligencia y/o clase, y con ello, convierten su causa en la de el.  Un caso de libro, Letizia, que cambió Valdebernardo y TVE por la Zarzuela y el Hola.

Así que me quedo, como siempre, entre unas y otras, entre las que se creen que el WFA es el colmo de su horizonte, y las que quieren llegar  a los consejos de administración por la vía de la cuota.
Yo no celebro el día de la mujer trabajadora. Celebro que tengo trabajo, y mucho, y aspiro a ganar de nuevo lo que un día gané. Y entonces ganaba igual que el resto de directivos y por supuesto, mucho mas que muchos hombres de mi entorno.
Porque si ahora gano menos es porque estuve en paro. Y si me quedé en paro no fue por ser mujer.

Boti García Rodrigo

Supongo que ustedes saben quien es esta señora. La verdad es que yo conocía al personaje público, pero hoy he conocido a la funcionaria,  porque esta señora es funcionaria del Registro Civil de Madrid, (sitio deprimente donde los haya, con un aire a edificio público de Mozambique ciertamente desolador).


Y ya les digo que si todos los funcionarios fueran como Boti, nos iríamos de los sitios públicos por lo menos, con cultura general y los asuntos resueltos. Y pronto.

No sé que rango ocupa en el escalafón, y me tomará un poco de tiempo averiguarlo, pero ya les digo yo que esta señora sabe, resuelve, aconseja y da sugerencias útiles.  Tarda poco, no monea, no tiene mala pinta, no tutea, no ningunea a nadie, no se ríe de la ignorancia del submundo de la cosa pública ni se aprovecha de su posición de poder,  y además, anticipa las respuestas a las posibles preguntas.

Yo siempre rajo mucho de los funcionarios, a pesar de ser hija de funcionaria, pero cuando encuentro a uno que hace su trabajo "excediendo las competencias exigidas para el puesto" no puedo sino felicitarle.
Doña Boti, llevo todo el día pensando en lo requetebién que me ha resuelto todo.  Ha sido un placer.

Sapos y Anotaciones

Hoy, que es uno de esos días que he tragado sapos, y asistido a una escena colectiva de Group Thinking para vomitar (los anteriormente tragados sapos) he empezado a hacer una cosa que me recomendó una vez un negociador profesional, dedicado a la negociación colectiva dura de verdad. No lo había hecho nunca, a pesar de que en su día me pareció una idea interesante.

Hazte fichas, Economista, hazte fichas. Fichas casi policiales o de detective privado.

En las fichas se pone el nombre del sujeto, y luego  determinados datos y anotaciones (no sirve en plan redacción, tiene que poderse poner, mal que me pese) en forma de tabla.

Entre las tales anotaciones, interesa poner, edad, formación, formación de los padres, familia de origen, cómo llegó a donde llegó, hijos o no, características de los hijos (vagos, listos, guapos, feos), con quien se casó, donde vivía de pequeño, si cambió o no de barrio,  a que colegio fue, si conserva o no a los amigos de infancia, si omite o no minidatos esenciales del pasado (esta la pongo yo) y por último una casilla mayor donde se describe "que persigue este tipo en este mundo"(que es lo que le mueve, y adonde quiere llegar).

A partir de ahí, Economista, deberás actuar frente a cada uno de ellos. Se inteligente y no dejes adivinar que sigues un plan. Economista, muérdete la lengua y no reveles ni tu verdadera personalidad, ni mucho menos tus intenciones.  Vuélvete gris y no brillante. Sobrevivirás a todos.

Nunca le había hecho ni caso, porque me parecía demasiado trabajoso. A veces lo intentaba, de manera poco sistemática, con Palomita Segrelles, por decir algo, o con Fiona, la primera, por ejemplo, omite que su madre, antes de ser presidenta del club, era la secretaria, o que su padre alquiló el traje de marino, porque no lo era, y como se lo alquiló de disfraz, le dieron uno que no existía y en la Armada todavía se están riendo.
  En esas era relativamente fácil hacer la casilla última. Lo mismo se podía hacer con Bono, con Letizia, o con cualquier personaje del colorín. Sobre todo, porque en esos ya hemos visto el final y es fácil adivinar el objetivo último.

Pero hoy he empezado a hacer otras fichas, secretas como ellas solas, claro está, y me he dado cuenta de que no sé porqué estoy yo en Recursos Humanos, si la gente no me gusta.  No sé porqué soy sociable, si  realmente no me gustan las personas.

Haya paz

Es, como poco, curioso, que los mayores debates suscitados en el blog han sido este último de "la posibilidad de democracia en los países musulmanes" y el de "que me pongo para una entrevista en un despacho". Está claro que nos movemos de la geopolítica a la frivolidad con una soltura envidiable. Así me gusta, que no nos tachen de superficiales, como si del blog de Fiona se tratara. Hay que saber cambiar de registro con naturalidad.

Dicho lo cual, no se peleen, recuerden que el Alsa se fleta con intención de apretarse alguna vez (cuando termine el IESE, me temo) un cocido, y si están ustedes enzarzados no van a querer ir, y al final, nos lo vamos a tomar las de siempre, es decir, C.W, cuando vuelva (si vuelve, ahora anda de Carnaval por Salvador de Bahía) y servidora.

Esta tarde he estado leyéndome el laudo de los controladores y repasando unos apuntes de negociación colectiva y lo que está claro es que al final, como en el dilema del prisionero, puestos a no ceder, perdemos todos.  Ganas tengo de leerme la reforma laboral enterita, si algún día terminan de parirla, claro está.

Y les digo eso porque como ahora yo desayuno sapos, pues ya no me altero. Y no porque me gusten los sapos, ni porque (como decía antiguo novio) en el trabajo seamos todos putas, ni porque no tenga mi propia opinión, que es como el culo, cada uno tiene la suya,  sino porque ya no invierto mis energías en convencer a quien jamás convenceré.  Estoy en fase manipuladora y tengo que gastar mis esfuerzos en convencer al que todavía puedo ganar para mi.  Léase, Ramón.

Hala, paz y amor, o por lo menos, pan y circo.

Literatura infantil

Ando como una posesa en iberlibro.com buscando libros de infancia para regalar a mi ahijada porque a las editoriales no les parece bien reeditar libros y a la gente le parece bien vender sus bibliotecas.

Nunca entenderé ninguna de las dos posturas. La primera, vaya y pase, pero la segunda no me la puedo explicar. Tirar tus libros debería ser delito, porque pecado es seguro.

Yo tengo a buen recaudo mi colección de los Cinco, los Siete, Torres de Malory y Santa Clara, mas todos los primeros de Alfaguara juvenil, (Konrad, el niño que salió de una lata de conserva, por ejemplo) o Cuando Hitler robó el conejo rosa. Y Celia, Antoñita la Fantástica, y un par de colecciones mas.

No se si a Ramón le gustarán esos libros o no, pero lo que está claro es que a mi si me gustan, así que no los regalo ni por falta de espacio ni por falta de nada. Y he ido buscando en iberlibro los tomos que me faltaban de la Antología de Carmen Bravo Villasante que algún desgraciado decidió vender "porque no le cabían" (y que habrán conservado, me pregunto)

Y para mas inri, llega el otro día la mema de mi cuñada y me dice "voy a tirar los libros de los niños, o vienes a por ellos o los tiro" y lo peor de todo es que los niños no le saltaron al cuello, la miraron indiferentes, aborregados, en fin, como si les diera igual que les tiraran los libros.

Siempre he pensado que si fuera rica, pero rica de verdad, abriría una librería infantil.

Wishfull thinking

Me cae bien Al Bahri y sus buenos deseos acerca de lo que le gustaría que viniera en el mundo árabe y el mundo islam, que no son lo mismo.
Yo soy mucho mas pesimista acerca de ese asunto. Y en este caso soy una pesimista bastante bien informada. Tuve un "apto" en mi trabajo fin de master sobre "Cultura y Religión Islámica" (si, C.W. colecciona masters pero yo también) trabajo titulado "La desigualdad jurídica de la mujer en el Islam, la Sharía y los países árabes". Podía haber tenido mas nota, pero el tema no gustaba.

Si la gente se hubiera molestado en estudiar, por ejemplo, la primera guerra mundial, tendría alguna noción del nacimiento de los países del Medio Oriente, y así de repente entendería porque hay reyes en Jordania, presidentes en Egipto, o que es lo que pasa en Palestina.  Pero claro, la primera Guerra Mundial y el fin de los Imperios no entra ya en ningún temario de Logse y en la tele con poner primero de guerra civil, segundo de República y tercero de General Franco pues ya han acabado.

Cualquiera que tenga unas mínimas nociones de historia política, filosofía, religión o derecho, se daría cuenta de que las democracias no aparecen en los lugares donde la tradición democrática es tan ajena como alergénica. En el Líbano, que es lo mas occidental que se despacha entre los países que hablan árabe, no existe matrimonio civil, y la constitución proclama la democracia "sectaria", con la representación por cuota de las 17 sectas que existen.
A mi me gustaría que todo eso que ustedes dicen fuera verdad, y ya sé que el exotismo cultural está muy de moda, pero lo siento, veo mas posibilidades de regímenes parecidos a Irán que a Suiza. Ya ven. Desconfiada que es una.

Conciliación (de estos ya llevamos unos cuantos)

El asunto conciliación ha salido ya unas cuantas veces  y siempre suscita muchos comentarios. No quiero que este blog se convierta en un foro de mujeres hablando de biberones, porque me toca los pies el asunto género, con todas sus derivadas.
Y no soporto la exaltación de la supervivencia de la especie. Es cierto que da mucho juego, pero me pudre y se me nota. Al tema de la lactancia le pasa lo mismo, que pronuncias la palabra "biberón", y todas las búsquedas de google se dirigen hacia ti.
Decía por ahí uno de los comentarios que las de la media jornada salen a las 12:30 y los niños a las tres y mientras tanto ellas se echan la siesta. Menos mal que lo ha dicho ella, porque si lo digo yo me muerden unas cuantas.
El WFA siempre está lleno de marmotas, abuelas o de madres que no trabajan en absoluto, pero las de la media jornada siempre están en el gimnasio, en clase de decoración, redimiéndose por el arte yendo al museo al que no fueron con sus padres o haciéndose las uñas. Los deberes, lo que se dice los deberes del colegio, veo yo a pocas haciendo.
Claro que no sé yo que comentarios de texto o integrales les van a explicar a sus hijos las que estudiaron MMC  y/o decoración de interiores para total dejarlo después de casarse con el socio de Price.

Chica, a mi me parece rebien que no trabajes nada, pero no me cuentes lo de la conciliación y los niños, porque yo me he pasado meses en el WFA y no te he visto el pelo, pero el otro día fuí a darme las mechas y estaba la pelu llena de mujeres en edad de trabajar.

Dicho lo cual, es el último post que dedico a hablar de esto. Y es que me niego a subirme al palito de la identidad de género que termina por anular mi identidad individual. Parece mentira que seamos tan tontas que nos dejemos manipular hasta en eso.
Y no, nada de Amparo Rubiales ni neomachismo ni infante difunto.

PD. He puesto un contador para ver cuántos estabamos on line a la vez y me hace una ilusión ver al menos 3 de vez en cuando ....

El moro se revuelve

Me gustaría que Al Bahri nos contara qué está pasando allá abajo, porque la cosa se está poniendo fea y están muy cerca. Y el Estrecho es muy estrecho.

Ayer en la Cañada Real hubo una manifestación contra el desalojo y todos enarbolaban pancartas en árabe.. daba un poco de miedo, para que vamos a engañarnos.
Por Dios no me vengan con la corrección política, porque no llevamos unos cuantos siglos de adelanto para volver a retroceder ahora.  Se me cae el alma a los pies cuando veo a las niñas del colegio público de al lado de mi casa con su pañuelo en la cabeza. Tantos años para quitarnos la boina y ahora nos ponemos el pañuelo.
Será posible....

Las desaprovechadas

Tengo alguna amiga de esas a las que la empresa ya no utiliza porque su momento profesional ya ha pasado. El momento profesional suele durar entre quince y veinte segundos, y si se te pasa estás muerta. C.W. está convencida de que será rica mas tarde o mas temprano, pero yo tengo la seguridad de que o es ya o no es nunca y ya no tiene visos de ser.

Mi momento profesional también se pasó, y ya me conformo con trabajar sin mas, pero no puedo dejar de dolerme por las buenas buenísimas que están arrinconadas y, en el peor de los casos, tienen que aguantar a un indocumentado (o indocumentada) de esas que tuitea hasta cuando va al baño y no sabe de qué murió Torrebruno.

En el Sitio Elegante había mucho defenestrado.  Cada vez que llegaba un consejero delegado nuevo (y llegaron unos cuantos) cambiaba a todo el comité de dirección y siempre había alguno que quedaba por ahí, en el limbo del estado civil del empleado. Demasiado caro para ser despedido, demasiado inocente para cargárselo. Uno no tiene culpa si el que viene después ya no te quiere.

 Para eso en el Sitio Elegante eran muy compasivos. Te defenestraban para toda la vida, pero si tenías paciencia hasta te podías jubilar en paz.

Me da rabia, me da rabia, no tanto por mi, que ya lo tengo mas que asumido, sino porque se me llevan los demonios cuando oigo hablar de la guerra del talento y de las competencias, y del talante, por detrás y por delante y mientras tanto nadie le pregunta al que a lo mejor sabe.

 A los cuarenta, o rico, o arre borrico.  Me subleva porque sé de muchas buenas profesionales con las que ya no se cuenta, no ya para promocionarlas, sino para utilizarlas.  Si la vida laboral es corta, no les cuento lo corta que nos la hacen a algunas (os).  Y hemos pasado de "eres junior" a "eres vieja".

PD. Este post sirve también para los hombres, pero no me pregunten por qué, he visto mas desaprovechadas que desaprovechados. 

Escuela de Padres

Como ando arrastrada buscando enchufes para el colegio, he ido como invitada a la "Escuela de Padres" del Cole, en la esperanza de que, a base de verme por allí, se apiaden y me admitan.

Mucha quina trago, vive Dios, mucha quina. Entre lo que trago en el curro y lo que trago aquí, me sobresalen los sapos por las orejas.

Y es que la gente es tonta. Si señor,  la mayor parte gente no tiene ni idea de nada y lo peor de todo, no tiene pudor y dice lo que piensa, a saber, tonterías sin fundamento, y lo que es peor, defendidas con verdadero apasionamiento.

Y no sé yo que hago en la Escuela esa  de Padres sino perder tiempo, dinero y categoría. Di tu que me he apuntado por lo de hacer la pelota a la dirección del Cole, pero es que en la práctica se me llevan los demonios y no sé yo si voy a conseguir que a mi niño lo admitan, pero lo apaleen en el patio según llegue por ser el hijo de la entonada esa que mira de arriba a abajo a los ignorantes de sus padres.

Pero es que yo no sé que hacía la gente el día que explicaron la diferencia entre "arriba y abajo" en barrio Sésamo, o si tal vez se pusieron enfermos el día de que dieron " grande y pequeño".. y si ya se perdieron Barrio Sésamo, pues del resto ni hablamos. Como diría mi padre, tienen un desconocimiento casi absoluto acerca de casi todas las cosas.

Es una mezcla de alarde de estulticia imprudente   (todo empieza con "Eso es así y lo sabe todo el mundo") seguido por la  burrada, barbaridad y la ignorancia mas audaz, en resumen: la leche.

Y lo peor de todo es que se supone que a mi ese colegio es el que mas me gusta (o menos me disgusta), por razones diversas, de proximidad, de ideario, metros de patio, por los resultados de la prueba de primaria, en fin, razones diversas que me han hecho elegir esto por exclusión, porque ya saben que el cole que yo querría no existe,  gracias a la Logse, la LOE, la transferencia de la Educación a las Autonomías y porque han quitado el latín y el griego y no lo piensan volver a poner.  (mira tu, eso si estaría bien, que en educación para la ciudadanía dieran a  Aristóteles).

Pero es que entre el buenismo, el consenso, lo políticamente correcto, y que todo el mundo se cree que su hijo es a la vez superdotado y sin embargo incapaz, yo no sé si voy a volver no te digo yo a la Escuela de Padres, sino a pedir plaza.

Pobre Ramón. Menuda madre le ha tocado. Y yo sin haber dejado dotada una asignación para el Psicoanálisis

Régimen del Matrimonio, herencias y testamentos

Me estaba yo leyendo el otro día la revista del Colegio de Notarios (ya ven, pedante que es una) y había un artículo muy interesante sobre la posible modificación de la legítima en España, toda vez que ni siquiera en toda España existe la legítima y la gente se empadrona en Pamplona para hacer testamento...

 Además, se proponía también modificar el régimen matrimonial y pasar de gananciales a separación de bienes. 

A mi me parece bien.  Creo que estaría fenomenal poder hacer testamento a favor de quien te diera la gana y  poder desheredar a un hijo. 

Group Thinking, (III), Motherphilia, lactivism

Me consta que esta es una entrada que no va a gustar a mucha gente, pero llevo largo tiempo decidiendo cuándo era el mejor momento para soltar la siguiente bomba.

Estoy convencida de que hay una maniobra de propaganda detrás de las campañas a favor de la lactancia materna que lo que pretende es sacar a la mujer del mercado laboral, y ahorrarle costes al sistema sanitario, sin que las susodichas madres sean conscientes de que las están manipulando. No se persigue el bien del niño, el bien del niño es la excusa para la venta.

Hala, ya lo he soltado.

Es curioso asistir al fenómeno curioso de ser el país experimento de la llamada Ideología del Género (del Género, diría yo, del género tonto) y sin embargo habernos subido al palito de la lactofilia sin habernos parado a pensar ni por un momento si estábamos haciendo lo que queríamos o nos estaban utilizando.

Veamos:  Nuestras madres y abuelas no se planteaban la historia de la lactancia como nada mas allá que la pura alimentación del hijo.  Si podían, lo amamantaban, y si no podían, se lo daban al ama de cría, que para eso existía.
Y  no se andaban preguntando nada acerca del vínculo, ni por supuesto, cuando el niño se les moría de sarampión se dolían por no haberle amamantado hasta los dos años.  No se montaban una película como la que ahora nos montamos, o se monta a nuestro alrededor.

Pero a nosotras nos envuelven con una historia compleja y envolvente, que mezcla el vínculo con la lactosa, la culpa con el calostro, la bondad con la demanda y que al final se llama 6 meses y a la vuelta, media jornada, y con el segundo, lo mismo, y con el tercero, dejo de trabajar.

  Y como la Seguridad Social está en la ruina y la motherphilia está de moda, la OMS a decir que amamantemos hasta los dos años, Michelle Obama a hablar de teta y cuando la Ministra de Defensa (que me cae mal, no se vayan a creer) renunció a la baja todas las de la liga de la leche a comérsela viva.

"Es lo mejor para tu hijo".  Estupendo argumento. ¿que madre no querría lo mejor para su hijo?

Lo mejor para mi hijo sería no vivir en una ciudad contaminada, pero no puede ser, no tener a Zapatero en el gobierno, pero tampoco puede ser, y que le vacunaran de lo mismo tanto si vive en Algorta como en Almazán, y eso, eso no puede ser.
Pero yo soy una malvada si no lo amamanto y si oso decir que no quiero que los homosexuales adopten niños  soy una retrógrada terrorífica y debo ser expulsada a Mordor. Group Thinking para todos, viva la correción política, muera la Nestlé.

Y, con la excusita de la lactancia, quitaron los nidos de los hospitales públicos "porque los niños tienen que estar con las madres" y de paso, se ahorraron unos cuantos sueldos. Y todas, jaleándolo, porque no hay nada mas hermoso que dormir con tu rorro según te lo dan y es bello y hermoso y maravilloso.

 Y si de paso nadie se entera de que la Seguridad Social paga según que leches de fórmula, pues mejor... y si te echan del hospital a los dos días de una cesárea, pues mejor..  Sarna con gusto no pica. Y lo próximo que oiremos es que los pañales es mejor lavarlos y ya estaremos convertidas en vuestras abuelas, porque la mía tenía ama de cría y no lavaba pañales, que era muy fina ella.

El Mundo publicó  hace unos días un artículo  llamado "madres o vacas" y se pusieron todas como hienas, el domingo pasado publicó otro sobre el instinto maternal y hala, todas enfadadas otra vez, y entre este enfado y el otro enfado, todas distraídas pensando en el sujetador de lactancia en lugar de en los cinco millones de parados, por decir algo.


Me enfada que Michelle Obama salga a hablar de la lactancia como si se tratase de un asunto de estado. porque es como salir a hablar del Ariel a Mano o la bechamel clarita. Imagínense al marido de Angela Merkel hablando de sacaleches. Pues es lo mismo.

 Por Dios, dejen mamar en paz a quien le de la gana y comprar Bosque Verde a quien le venga mejor.

PD: Yo a Ramón le dí el pecho. Muy poco tiempo, eso si.

Group Thinking, (II) y los sindicatos

He tenido hoy la oportunidad de conocer en persona a un representante sindical de los gordos, no a cualquier mindundi ni a Doña Rocasolano, a la que por cierto tengo bastante vista, sino a uno de esos de primera línea de negociación.

Superando cualquier animadversión o preconcepto previo he estado muy atenta al discurso, al individuo, a la escenificación y al mensaje.

Hay que reconocer que a determinado nivel, son, como poco hábiles y avezados. Hacía tiempo que no oía un discurso tan progagandísticamente bien construido. La verdad es que desde que la manipulación se hace por la imagen y no por la palabra, este tipo de individuos es mas escaso.

La presencia física no era, naturalmente, la de César Cabo. Creo que una de las cosas en las que César Cabo se equivocó fue en la vestimenta. Yo hoy he visto a un sindicalista vestido de sindicalista, no de Lester. A lo mejor está forrado, pero iba de pana.

El tipo se lo sabía bien.  El discurso marxista, que no oía desde la facultad, me ha sonado tan familiar como anticuado, pero el tipo se lo creía tanto, y lo tenía tan bien fundamentado, que si no hubiera sido porque nadie se cree que estos representen a nadie, hubiera resultado hasta convincente. Puedo llegar a entender que una minoría llena de rencor social se lo crea.  No me asombra nada que con lo ignorante que es la gente esto se lo pueda llegar a creer alguien. Sobre todo con el nivel intelectual y cultural que se despacha por ahí...

Y además, como era listo, modulaba  el mensaje en función de la audiencia. Quiero decir que sabía que el auditorio no estaba formado por marmotas. Y no mandan a cualquier ignorante a hablarle a abogados del estado ni a socios de Garrigues.

Convencido, no de una postura propia, sino de la de un grupo, (que para eso es "representante de los trabajadores" ) la primera que ha soltado es que "A pesar de que las evidencias pueden parecer otra cosa, está demostrado que la negociación colectiva es mejor que la negociación individual".  "El pueblo unido jamas será vencidoooooo"


 ¿está demostrado?  ¿es mejor? ¿es mejor para quien? ¿el bien común es necesariamente el que dicta el grupo, si el grupo es el tuyo? ¿por qué tu grupo y sus ideas son mejores que las de mi grupo o las mías de forma individual? ¿quien decidió lo que es bueno? ¿la mayoría es buena cuando me viene bien, y mala cuando me viene mal?.

Tuve mas exposición a este tipo de posturas tan definidas en el pasado. Ahora todo el mundo es mas tibio y no se escuchan discursos tan fundamentalmente de izquierdas (ni de derechas), pero me sigue pareciendo sorprendiente, que, a pesar de que aparentemente somos cada vez mas individualistas, podemos dejarnos convencer por un discurso de grupo tan perverso como falso...

Group Thinking, (I) y la Gala de los Goyas

Además de dejarnos inutilizada la plaza largo rato,  los de la zeja se ocuparon ayer de enfadarme una vez mas.
Di que por otro lado, la oportunidad de oro que tuvieron algunos de pisar el Real, cosa que jamás en su vida se siquiera imaginaron, tampoco es para desaprovechar.  Pero no es el tema, porque yo no vi la gala de los Goya, líbreme Dios, si no veo yo películas españolas desde hace varios lustros.  A mi la oscilación entre  "cine de birria " y "Pa negre" me resulta tan curiosa que no puedo sino ignorarla.  Tengo algún buen amigo que dice que soy demasiado radical, pero es que a mi pagar dos veces por llevarme una porquería, no me mola ni poquito. Y esa colección de camisas negras o grises me pone de muy mala leche. Ya lo saben.

Eso si, me hubiera gustado que estuviera C.W, que seguro que hubiera tomado buena nota de los modelos y esta mañana se hubiera despachado alguna interesante apreciación.
Pero C.W. se marchó, y sola me dejó, pensando en su recuerdo... sin la menor indulgencia, C.W. se marchó.

Al grano, que me disperso.

El otro día en el IESE nos dieron un artículo sobre Group Thinking que me gustó mucho. Les remito a google para que busquen en que consiste el tal Group Thinking, pero  en resumen, se trata de lo siguiente

La definición original de Janis del término era «un modo de pensamiento que las personas adoptan cuando están profundamente involucradas en un grupo cohesivo, cuando los esfuerzos de los miembros por unanimidad hacen caso omiso de su motivación para valorar realísticamente cursos de acción alternativos». El término groupthink tenía como intención recordar términos acuñados por George Orwell como doublethink y duckspeak del lenguaje ficticio newspeak (neolengua en español), que retrató en su novela 1984.

Janis listó ocho síntomas que él decía eran indicativos de pensamiento de grupo:

1. Ilusión de invulnerabilidad
2. Creencia incuestionable en la moralidad inherente del grupo
3. Racionalización colectiva de las decisiones del grupo
4. Estereotipo compartido de miembros de fuera del grupo, especialmente de oponentes
5. Autocensura; miembros que evitan hacer críticas
6. Ilusión de unanimidad
7. Presión directa a quienes se opongan a conformarse
8. Miembros que protegen al grupo de información negativa

Que el vínculo que une a los de ayer y sus sucesivas manifestaciones es un ejemplo de group thinking se me antoja a mi bastante claro.

Especialmente en la creencia incuestionable de la moralidad inherente del grupo, el estereotipo compartido sobre los que no pertenecen al grupo y la presión directa a los que se opongan a conformarse.

Acepto desde luego las críticas que me lloverán parar decirme que los primeros que pueden ser acusados de Group Thinking son los del Opus, pero no me doy por aludida porque no soy ni numeraria, ni supernumeraria, ni agregada, ni colaboradora, ni naSólo hago un master y la verdad, es muy bueno.

En el suplemento del Mundo del domingo pasado venía un artículo sobre la "motherphilia" que es un buen exponente también de Group Thinking, pero eso, y lo de la hipergamia, me exige mas concentración y menos sueño. En breve, se lo cuento

A vueltas con la igualdad

Como éramos pocos, parió la abuela y la técnico de igualdámedalomismo se ha instalado entre nosotros para hacernos dizque "consultoría". Teniendo en cuenta que la peluquera está haciendo coaching (life coaching) y que yo me he apuntado, porque me sobra tiempo, a una escuela de padres, pues ya estamos todos dispuestos a cantar "Viva la Gente", que espero, que, por edad, recuerden.
A mi se me no se me da mal lo de la hipocresía. Soy menos visceral que nuestra añorada C.W. Desde que volví a trabajar, y en aras de conservar mi puesto de trabajo, desayuno y ceno sapos, y estoy dispuesta a navegar en las procelosas aguas de la difícil relación entre el recurso humano y el negocio. Me angustio, me encocoro, me enveneno, pero me callo, y me digo a mi misma, cállate Economista, cállate que estás vieja y sobrecualificada para el paro.. mira que el WFA es duro y no te gusta... Y me callo.
Pero a la Tamara esta que me han mandado (no tiene acento andaluz, "rajca" al hablar, así que no quiero preguntarle que autobús verde toma al salir del trabajo) me  cuesta no decirle lo que pienso... simplemente me hago la loca y le digo que no sé si podré y que lo mas probable es ya veremos. Pero es que no se puede venir con semejantes tontadas y encima pretender que nos asombremos.

-"¿tenéis estadísticas de representación por género en cada departamento"?
- Pues no, no tenemos (para que habría que tenerlas, me pregunto)
- ¿¿¿¿NO tenéis????
- No hija, no tenemos.
- Bueno, pues yo te voy a dar una hoja y me la rellenas, mira, pones aquí ...
. No, si podríamos sacarlas de los sistemas, pero hasta la fecha no nos ha hecho falta preguntarnos cuántas mujeres había en los departamentos.
- ¿y cuánto tardas en sacarlo?
-¿pero es necesario sacarlo? mira que tenemos que cerrar la nómina y me parece a mi que va a ser mas importante.
-Ah, la nómina, los datos de salarios también los necesito.
_ Me callo...
(Silencio)
Oye... ¿y luego con esto que queréis hacer?
-No, si es para vosotros, para que le digáis a la dirección que promocione de igual manera y haya un reparto igualitario de las posiciones.
Ya.
(me pregunto porqué en lugar de un Inspector de Trabajo, que hasta bien me caen, me ha tenido que tocar la pelo frito, pero no encuentro respuesta)
Bueno, pues mira, si te parece, mañana te quedas hasta las ocho y lo vemos...
Y ahí, claro, se calla... porque a las ocho no se queda, claro que no se queda...

La igualdad por decreto, (la visita de la técnica de igualdad)

Mira tu por donde que cuando me estaba quedando sin ideas viene una técnica de igualdad y nos dice que tenemos que implantar un plan de idem.
Cuando terminamos de implantar los procedimientos de cumplimientos de la Ley de Protección de Datos y revisar los procedimientos laborales, viene una de pelo frito y nos dice que tendríamos ¿tenemos o no? que implantar un plan de igualdad y vigilar el techo de cristal.  Osea, que tenemos que vigilar las salidas de incendios, los ficheros de las cámaras de seguridad y el techo de cristal.
Como me cuenten otra vez lo del techo de cristal y me pidan estadísticas de representación femenina por sectores ya les voy yo a decir cuatro cosas. Será posible.
Conocí yo a una mejicana libanesa guapa a morir que estudiaba en Harvard. Como era guapa, le llamaban la cuota. Y no me cuenten que es que hay que empezar por algún sitio... y  no me recuerden que me han dado una beca por ser mujer, que digo yo que el currículum contaría algo.
Total, que nos han puesto deberes. Y claro, como acabamos de hacer la revisión de los procedimientos de la protección de datos nos hemos puesto recelosos.
Y ella, que se le nota todo que viene del mundo funcionaril, a no entender nada.
¿pero es posible que haya mujeres que ganan menos que los hombres?. Pues claro, tonta, es que este es jefe y esta india  ¿que por qué es india y el jefe? pues porque ella hizo mary ward y el industriales. ¿que por qué hizo Mary Ward y no industriales? Ay hija, eso se lo preguntas a ella.
¿pero me puedes dar sus datos salariales? pues no puedo, porque eso son datos, y están protegidos y luego tu te vas y y a mi viene la agencia y los sindicatos y se me cae el pelo.
Y luego, que no te lies, que igualdad y conciliación no son iguales... y que las medidas de conciliación hechas sólo para mujeres lo único que a la larga consiguen es apartar a la mujer del mundo  laboral....
En fin. Que tengo un cuestionario para contestar que me da miedo hasta leerlo.

Familia de origen, familia amplia, familia creada

Sin entrar en los "nuevos tipos de familia", me referiré a los modelos mas conocidos, a saber, la de origen, la creada y la amplia.  En lo que cada uno entiende por "familia amplia" se nos nota la morería que tenemos y especialmente, el  grado en que la tenemos. Cruza uno los Pirineos y el concepto familia amplia desaparece. Un avance, oiga, un avance.

Naturalmente, está claro que la mejor familia siempre es la nuestra y que el resto son raras o muy raras. Especialmente la familia política siempre es de lo peorcito, salvo en los casos claros de hipergamia feroz, en cuyo caso la familia del marido es lo mas de lo mas y una, incluso, adopta su apellido para reservar en la peluquería, dado que firmar la propia tesis doctoral gusta hacerlo con el nombre de una, pero cuando una usa el nombre del marido no suele haber defendido tesis alguna.


Vuelvo al tema, que me descentro.

Hay familias "amplias" que incluyen a los novios en la familia. A ver, oiga, que los novios no son familia, y como tal no asisten a los eventos familiares. No se les invita, no van y no se ofenden ni por no ir ni por no ser invitados. Por supuesto los novios no reciben regalos en Reyes, y por supuesto los novios no aparecen en los hospitales a visitar a nadie que yace con un gotero y una sonda en la nariz.  La razón por la cual los novios no están incluidos en la familia amplia es que NO son familia. Hoy están y mañana ya no están. Y a rey  muerto, rey puesto.

Pues esto, que para mi es nítido, resulta que no lo es tanto.  No sin mi novio, parecen decir algunas, y es mas, no preguntan, aparecen allí con el pavo en cuestión y cualquiera les dice que su amado es tan superfluo como superficial. Y que no pinta nada.

Es cierto que en mi casa somos raros de narices y no celebramos los cumpleaños, ni Papá Noel, ni nos regalamos nada por Reyes salvo a los niños, ni por supuesto el día de la madre, que es mas cursi que C.W., ni Halloween, ni el final de las rebajas.  Pero también es verdad que somos discretos y no aparecemos cuatrocientos en cuadrilla a visitar recién nacidos en hospitales ni aparecemos con los novios a los eventos.  En el extremo casi contrario C.W., o mejor dicho, la mayor parte de la gente.

El caso. Que las familias amplias me tocan las narices, me parece bien que existan, pero las prefiero alejadas.
Lo sé. Soy rara.

IESE (y María Jesus Grandes)

Venía yo con el perfil bajo de no contar nada del master, por aquello de que no me pillaran, pero es que la profesora de contabilidad me tiene fascinada.

Tengo por ahí una entrada dedicada a la diferencia entre los trabajadores natos y los que echan horas por echar algo, y esta es una entrada dedicada a la diferencia entre los buenos profesores y los profesores sin mas.
Tuve yo en la facultad tres profesores buenísimos, una mejor que los otros dos, pero los tres buenísimos, y un montón de pesados, incluido algún timador profesional, vago y pesado.

 Conste que como servidora tiene ese tipo de inteligencia necesario para entender desde la lógica simbólica hasta las implicaciones de la dualidad onda corpúsculo, pero no las integrales, sobrevivió e incluso aprendió muchísimo.
Es mas, volvería a estudiar mi misma carrera de hambre y, desde luego, nunca trataría de impedir que el Pequeño Ramón estudiara lo mismo, por muy tirados que sean en esa facultad.
He tenido después muchos profesores en los masters diversos, unos mejores, otros peores, pero todos basaban su enseñanza en la transmisión de la experiencia. Y eso es muy fácil. Yo misma doy clase en dos masters donde les cuento con pelos y señales la historia de la taquillera del circo Price y el outsourcing y todos se quedan encantados. Contar la experiencia de manera amena sólo depende de lo ameno que sea uno. Y yo doy muy bien ahí.

Lo difícil es coger una materia teórica y árida (léase la Lógica simbólica o la contabilidad) y hacer que la gente no sólo se entere, sino que le parezca entretenida.

Pues en el master hay una profesora estupendísima que ha conseguido que yo me entere de algo. Ya sé que Tikitina y Tonto útil no le ven mérito especial, pero yo estoy encantada. Me entero de algo.

Y es que recuerden que yo tengo el cerebro impermeable para determinado tipo de conocimientos, a saber, todos los que tienen que ver con cálculos o números, sea el cálculo de horas maquina o sumas sin mas. Yo soy de verbos ergativos y diccionarios de autoridades. Yo soy sintética y no analítica.  A mi, los datos pequeños siempre me resultan irrelevantes, no puedo evitar siempre verlo todo con perspectiva global. No me sale de otra manera

Así que estoy encantada. Y además me entero de algo. Cierto es que hago los casos como si fueran la cuenta de la vieja y gasto ingentes cantidades de hojas de cuadritos que Ramón trata de pintarrajear.
En la práctica, resulta que estoy mas que acostumbrada a trabajar con los de Control de Gestión, y he entrevistado a tantísimos ingenieros de producción que sé bastante bien de que va la vaina. Eso es lo bueno de ser sintética, que a poco que sea de sentido común pillas la esencia del asunto, y a poco que tengas algo de memoria, te acuerdas de los modelos anteriores, pero entender  como he entendido ahora algo tan ajeno a mi forma de entender, sólo se puede deber a un buen profesor. En este caso, a una buena profesora. Así que en mi lista de buenos docentes, profesoras 3, profesor 1.

La marmota se echa novio

No entiendo yo esta manía de las Marmotas de dejarse embaucar por el primer desertor del arado que les pide dinero. Vamos, que me voy yo a la emigración y me pide dinero un pavo y le digo que tururú trompeta.
Pero ellas no.
Me da rabia dedicarle tanta atención al tema marmotil, pero indignada como estoy de que hayan subido sus cotizaciones de la seguridad social, no puedo sino desahogarme aquí.

Las marmotas tienen varias características comunes que se repiten en todos los casos.

1) Enfermedades crónicas, bien de ellas o de sus maridos (si están casadas) que pasan por visitas sistemáticas tanto al médico de cabecera o, mejor aún, al especialista. Sieeempre en horas de trabajo.
2) Enamoramientos absurdos y absolutamente dolorosísimos de novios que ellas piensan son exclusivos pero resultan no serlo y que por regla general, les chulean sin parar además de engañarlas.
3) Omisión sistemática de la verdad, incluso cuando no es necesario.
4) Credulidad absoluta, cualquier bulo escuchado en el WFA va a misa. Incluidos los sueldos que dicen las demás que ganan.
5) Sindicalización en potencia.
6) Olvido inmediato del objetivo que las llevó a emigrar pa fregar. ¿pero no era para ahorrar? , pues no, no era...

Mi marmota se ha echado un novio (aunque lo niega). De resultas, solicita modificación de las condiciones laborales previamente pactadas.

Y ahora, ponte a buscar otra..

No me escaqueo

A ver:
No me escaqueo, lo que pasa es que :
1) no tengo mucho tiempo
2) no tengo muchas ideas. Las que tengo ya las he contado y está feo repetirse.
3) tengo que disimular mucho para no ser descubierta en mi entorno familiarlaboralestudiantil. Mas aún ahora que he empezado el master.

Peeero, no me escaqueo. Se escaquea C.W. que tiene ahora mismo una vida mucho mas interesante que la mía y sin embargo no suelta prenda. A mi lo que me pasa es que no me da la vida. Deseando estoy que ella misma nos cuente algo sobre el bebé de Pe, que seguro que se ha comprado la versión internacional del Hola para verlo.

Despachos de Abogados

Mapache tiene uno de estos días su entrevista en El Despacho.

Barrunto que El Despacho es Garrigues, aunque bien es verdad que podría ser Uría, Cuatrecasas e incluso algún otro mas pequeño, pero igualmente conocido.  O incluso uno de esos despachos extranjeros que ahora hay en España... pero no creo. Yo creo que Mapache tiene entrevista en Garrigues.
Parto de la base de que Mapache tiene buena pinta, pero desde ya, le tranquilizo. En Garrigues y en Cuatrecasas hay pelo frito para dar y tomar.  Se lo digo yo. No tema. Si es usted brillante y aplicado, a poco que lleve las uñas limpias, le contratarán, aunque vaya usted vestido hecho un adefesio y su traje sea barato barato, incluso, aunque sea marrón.

El otro día estuve yo en un curso impartido por un socio de Cuatrecasas y su esclava, y esta última era tan cateta como el fino.  Y aún así, se la llevaba a explicar la reforma laboral, porque la chiquilla se la sabía estupendamente.

Mapache, usted confíe en sus conocimientos y en la buena educacion que le dieron sus padres. Ya sabe, ni la falda muy corta, ni el pelo muy largo. El resto, usted lo sabe.

C.W. distinguía perfectisimamente a los habitantes de Deloitte cuando vivía en Torre Picasso, se subía al ascensor y sin preguntar, sabía a donde iba cada uno... y Deloitte, antes A. Andersen, en un pasado no muy lejano no era TAN terrible....

Reconozco que vivo obsesionada por la longitud del pelo (no entiendo como las niñas de 15 años no se han dado cuenta de que esas melenas son una ordinariez) y el rizo. Es la imagen de Tamara, que me persigue. No se puede llevar la uña anacarada, ni el pelo rizado. No se puede y no se puede. No obstante, si a pesar de ello usted sabe fiscal, laboral, administrativo u lo que sea, es posible que le contraten y si es inteligente, ira adaptándose y planchándose  el pelo.  La madre de Letizia lo hizo, con su primer sueldo after wedding, se compró unas planchas del pelo y ahora las usa de cuando en vez.
(La mayor parte del tiempo no lo hace, que la veo yo con frecuencia).

No sé para que hace la ministra la tontería esa de la ley de la discriminación por pinta....como si en este pais se discriminara a nadie.

Suerte

Digamos que preferíría distinguir ser una persona afortunada y tener suerte.  He pasado largos meses en el paro y en el WFA  y ahora, si he encontrado trabajo no ha sido por suerte, aunque me considere afortunada por tenerlo.
Lo siento, atribuir a la suerte (vease la entrada "suerte y caradura" de C.W.) la causa de gran parte de los acontecimientos de nuestra vida es, como poco, injusto.
Suerte es que te toque la lotería, y aún así, hay que jugar. Suerte, o mejor, buena fortuna, tiene Esperanza Aguirre que hace oposiciones para morirse sea en helicópteros o atentados, y se libra siempre
Pero las cosas que nos suceden no suceden porque si, y no son producto de la suerte.
Siempre me ha tocado las narices que dijeran que yo tenía mucha suerte, "tu tienes mucha suerte, tienes oido", hombre, el oido se educa, lo que pasa es que hay que pasar muchas horas con la cintita de marras repitiendo sonidos. Eso no es suerte, es constancia.
Siempre me ha parecido que pensar  lo que es o parece de justicia es producto de la suerte es de envidioso.
No me tengo por desafortunada, pero de momento, las cosas que me han pasado no son atribuibles a la buena suerte. A lo mejor es que me las curré...

Los amigos muertos

Se mete uno en la miseria diaria y se olvida de trascender.  Es verdad que hay que tener cuidado y no ser cursi, (pedante ya lo tengo asumidísimo) pero hace tiempo que llegué a la conclusión de que, no sé si por formación o por  inteligencia, siempre veo yo antes la profundidad o la simpleza del asunto cuando los demás están subrrayando en fosforito la primera frase.
Sin hablar de la comprensión lectora, que yo entiendo que además de tenerse, se desarrolla, al final, lo que parece es que la gente, lo que no tiene, es memoria.
No soy yo tan vieja y sin embargo ya tengo amigos muertos. Muertos de verdad, no amigos que se quedaron por el camino, sino amigos que se murieron.  Al final, los que coleccionamos esquelas, es porque tenemos esquelas de amigos, porque si no, no las guardaríamos.
Empecé el master y como única conclusión de los primeros días, he recordado a los amigos muertos.
Empecé por pensar si a ellos le hubiera hecho falta, o si, por el contrario, hubieran sido profesores y nos hubieran enseñado algo.
Eché de menos a mi amigo General de División, escritor y aventurero, que hubiera descifrado un problema de operaciones y recursos humanos citando un par de situaciones históricas y arengando, casi en verso.
Eché de menos a mi amiga del alma, que hubiera resuelto un problema de clientes y facturación, sin dejar de pensar en personas.
No sé si voy a aprovechar esta beca. Tengo la sensación de que voy a pasar de turista, releyendo los apuntes de Lógica de la carrera. Aún así, tengo que hacerlo.

La marmota breve

Es el título del libro que va a escribir Tikitina uno de estos días. Había jurado (y casi conseguido) no hablar mas de marmotas, que ya saben que mi padre me lo tiene prohibido.
El tema de las marmotas es uno de los temas favoritas de mi cuñada, que es de esas estafadoras laborales profesionales, permanentemente ahogada en un vaso de agua y cuyos hijos deben estar terminales, porque acuden a urgencias si no les suben las mechas  y que alterna la depresión con la ansiedad.

En fin. Me he resistido porque el tema me pudre y porque no quiero mezclar a Kant con las bayetas.  Pero el tema está que arde, y como me he estado estudiando la reforma laboral pues no he podido dejar de sacarlas a colación.

C.W. ha regresado con su ipad, (y yo que tenía un macintosh hace 20 años y todo el mundo se metía conmigo...) y yo me congratulo, y hablando de prohibiciones dice que van a exigir lejía. Que equivocada estás, la lejía y el amoníaco están prohibidos en muchos paises, así que harán la mugre obligatoria, y las marmotas pasarán al régimen general.

Ese, ese justo será el momento, que, una vez que hayan pasado al régimen general y hayan sido constituidas en guarras obligatorias ante la imposibilidad de utilizar el amoniaco,  su despido será siempre improcedente, y como no habrá manera de hacerles un contrato de fomento del empleo, les caerán 45 días y no se las podrá llamar guarras, porque estará prohibido, (no queremos una España donde nadie humille ni sea humillado) ni, por supuesto, una España con amoniaco.

Sé que desvarío, pero el tema de la marmota me escuece,  breves o dilatadas, nacionales o de importación, albergan todas una sindicalista en potencia, una rencorosa vengativa y una enferma crónica sea en potencia o en acto. Y luego está el asunto novios, que no excluye el asunto maridos. Es decir, que pueden tener novio y marido a la vez, y ser pegadas y chuleadas por ambos.

Me pudre hacer terapia a las marmotas, que además, se ríen de mi en mis hocicos.  Enemigos pagados. Eso es lo que son, y como las pasen al régimen general, arde el ministerio de trabajo, digo de paro

Respondo

Feliz 2011!
He vuelto a la vida del blog x una razón fundamental... Tengo una iPad!
Ya no estoy incomunicada en mi hogar! Soy feliz!

También vuelvo porque anónimo ha preguntado por mi y me ha hecho muchísima ilusión ... Tanto q llevo media hora averiguando como se escriben los acentos para q ED no me regañe, porque una era muy tecnológica de joven pero de eso hace ya ... Aunque cada vez menos.

Me pregunta anónimo que por qué no he escrito durante mi breve vuelta a España. Por dos razones principales:

- la primera es que me lleve un chasco a ver como mi antigua oficina se había olvidado de mi, y otra cosa no, pero a mi los chascos me duran mucho y me entristecen un largo rato. Ya les he contado mi primer novio que me abandono. Desde entonces soy rubia y desconfiad y lo segundo es gratis pero lo primero me cuesta el dinero que no tengo.

- Se me fue la energía y me vino a gripe. Ni torreznos podía comer. Una lástima que dicen en mi pueblo. No se vayan a creer que eso significa que no me he traído mis kilos al extranjero. Los 3 se han venido conmigo.

Ahora que tengo como prometo escribir más, que todavía nos tenemos que hacer ricas con el blog o al menos invitarías a un cocido por su paciencia.

Algunos temas de los que me gustaría hablar en el blog en 2011 son:

- por supuesto, la prohibición de fumar y como apunta ED las posibles futuras prohibiciones: no ingerir más de determinados gramos de grasa al día, no ver pelis porno si hay alguien operado del corazón a menos de 100 metros, no coger el coche si se ha estado en un local en el que sirvan alcohol aunque no se haya ingerido por los efluvios, casco y coderas dentro del coche, no utilizar microondas a menos de 100 metros de cualquier persona viva, desinfectaras con lejía antes de entrar en un hospital, no viajar a un país en el q permitan fumar etc...

- culto al cuerpo: por que los hombres se han vuelto locos y pasar 2 horas al día en el gimnasio les parece una cosa de las q estar orgulloso en vez de una soberana chorrada? Lo mismo para las mujeres, pero ellas más bien recurren a la dirimía y no lo cuentan. Por que nadie presumen de leer una hora al día?

- nueva sección de recomendados: libros, restaurantes y bares, teatros y películas. Hablando de películas el otro día vi " the tourist". E
Me dejó patidifusa lo mala que es y que tenga 3nominaciones a los globos de oro. Claro, que qué me extraño si Pe ha ganado un Oscar ...a Angelina Jolie parece que le han metido un palo por donde saben y Jhoonie Deep ( como se escribe? Estoy fatal!) se ha pasado con la cirugía. Además empiezan a pintados los ojos a mitad de la película en plan piratas del Caribe y durante la primera parte da mucha pena.

Bueno, iré pensando más temas!

Muchas gracias anónimo por regresarme a la vida. Economista, a ti también te hago caso, pero te tengo más vista!

Perdón por las faltas de ortografía ... Mejoraré!

Vuelta al trabajo

Pasados los Reyes Mágicos y después de haber guardado los regalos de Ramón para el año próximo, toda vez que ni caso les hace, he vuelto hoy después de las vacaciones.

Había prometido volverme zen y moderar mi mala leche. Cierto es que la disimulo, pero no puedo evitar que me ponga mala viendo a la gente derrochar el dinero. Tengo un buen amigo que siempre me dice "pero si no es tuyo, que mas te da", vale, no es mío, pero me lo han dado para que lo administre, para que lo gestione, para que me lo gaste con cabeza. Me pongo de mala leche viendo como se cumplen las profecías de "ahora me quiero apuntar a inglés, ahora me quiero quitar de inglés", pero si ya te dije yo que si no habías aprendido no ibas a aprender, hombre ya.

Pero en el año del adelgazamiento, no puedo permitir que la bilis me inunde. C.W. se ha ido de nuevo, esta vez a otro país, ya que su nuevo y maravilloso trabajo la va a tener de bolos por meses en el mundo mundial. Anda que no tiene suerte y desayuna en hoteles,  venga zumo de naranja por la mañana.... Ella también vino de bastante mala leche, ya que, en su ausencia, y tal y como ya le avanzamos, su oficina ha sobrevivido sin ella.  Es lo que tiene la ausencia, que es el olvido.  Ahora se instala en el país nuevo, y dentro de dos meses, a otro, y en cuatro, se olvidaron de ella.  C.W. te conmino a regresar en un plazo razonable, o a llevarme contigo, claro está.

He vuelto y todo el mundo estaba revolucionado con la nueva ley del tabaco, entre otras cosas porque la oficina está junto a un parque infantil de esos que está mira tu por donde en una mediana de la Castellana y fumar no se puede, pero te puedes morir ahogado por los humos del 27, el 14, el 150 y el 45.  También puedes morir atropellado por cualquiera de los anteriormente citados autobuses. Así que los que se bajaban a fumar cuando no había niños ya no pueden bajar y encima  son unos apestados.

Y encima, todo el mundo está a régimen.  Así no hay quien recaiga.....

Looksism, y la teoría de la ministra

Le pongo ministra con minúscula porque la Real Academia así lo prescribe ahora, aunque se me haga bola.  De todos modos tampoco me parece que se merezca la mayúscula.

Bien, el caso es que la ministra de sanidad, se ha despachado con una ley, o proyecto de ley, o lo que sea, donde se va a denunciar la discriminación por pinta, the famous looksism que ya hemos dado en primero de blog. En sus palabras, una España donde nadie humille y  nadie se sienta humillado.

Hasta ahí, todo precioso.  Son buenísimos estos de los derechos individuales exclusivos para los de sus ideas

Y a la vez, cae en mis manos el manual de estilo de un banco, que, claramente para sus oficinas en el país de origen dice que los hombres, como máximo, deben llevar siete joyas, que las medias deben ser siempre claras y que de tatuajes nasty de plasty. Como lo vea la ministra los va a empapelar a todos,  por discriminatorios y por decirle a la gente que no puede ir sin afeitar  y con las uñas largas.   La verdad es que lo chocante es que a la gente le tengan que explicar que hay que ducharse todos los días.



Y todo esto, en este país, donde la fiesta no es para feos. Osea, que finalmente han podido los de la mala pinta.

Estoy segura, vamos, segurísima, de que en España (y en todos los sitios) se discrimina por edad, por sexo, por pinta, por extracción social, vamos, que se discrimina por todo, y eso es así.  Que todos seamos hijos de Dios y tengamos derecho a votar no quiere decir que nos vayan a contratar.  Eso si. El día que el Rey necesite un traductor vietnamita-español para un viaje oficial, ya les digo yo que si tiene un tatuaje va a importar tres. El caso es tener las competencias (oh, cuanto tiempo sin hablar de ellas), y si las tienes, al final, te van a contratar.  Claro que si hay muchos que tienen the famous competencias, pues entre guapo y feo, ya saben, prima hermana, con mas ganas.

Por mucho que se empeñe la ministra, a los guapos les va mejor.  Naturalmente no es su caso, porque la ministra lo que se dice guapa no es,  y lista tampoco se sabe. Eso si, padrinos tuvo. Y contra eso por lo visto una ley no va a hacer.

Legislar para que en España la gente no se sienta humillada es una soberana estupidez. Que en la práctica, además, es inviable.
 A mi que la inmensa mayoría de los funcionarios vaya en vaqueros y sin afeitar, me humilla y me ofende,  por no hablar de que me tuteen las auxiliares de clínica, como si hubiéramos pastado en el mismo pesebre. Porque si son civil servants deberían ir al menos presentables. Aunque, como dice mi madre, sirven, porque no sirven, porque si sirvieran, no servirían.

Hemos empezado con las cuotas y la discriminación positiva y este es el camino del despeñadero. Empezamos con la cuota  de mujeres, y ahora tendremos las demas. Menos cuotas y mas poner rampas en los edificios públicos, que sé yo de mas de uno que no tiene acceso con rampas.
Además, no sé porque se empeña en algo que en fondo a ella no le ha hecho falta. La han colocado estupendamente a pesar de ser fea, ir mal vestida y no tener apenas formación ni experiencia.

Propósitos de año nuevo

Digamos que he estado dudando sobre cerrar la Economista, dada la escasez de entradas de las últimas semanas.
Han sido diversas las razones que me han llevado a ello, algunos acontecimientos familiares y, sobre todo, la falta de ideas. Quiero decir, la falta de ideas no, sino la repetición de las mismas. Es decir, que no puedo despotricar todos los años sobre la Cabalgata Atea de Ruiz Gallardón, porque eso tiene gracia un año, y contado, incluso dos, pero lo escrito, escrito está, y no es plan de volver a poner las entradas del año pasado, por muy brillantes que fueran.

El caso. Mañana se terminan las vacaciones y el lunes empieza realmente el año. El año empieza dos veces,  con el curso académico y ahora. Naturalmente no pienso dejar de fumar, especialmente porque ahora que voy a ser una proscrita porque los de "las libertades individuales" así lo han decidido, no me da la gana dejar de fumar, que total, para lo poco que fumo y lo bien que me cae la del estanco de al lado de mi casa, no pienso seguirles el cuento a estos de la prohibición. Y si no puedo fumar en los bares, pues no iré a bares, y me tomaré el gintonix en mi casa, que le vamos a hacer.

Este año he decidido (definitivamente) ponerme a régimen. C.W. no está, con lo que no tengo con quien tomarme los torreznos (que por otro lado, cualquier día prohíben los socialistas), así que firme y decididamente, este es el año del adelgazamiento.

A ver lo que duro.

Feliz Navidad

Tikitina ha encontrado trabajo, yo he encontrado trabajo. Dentro de poco Mapache estará trabajando también.

Este año, los Reyes han llegado antes. Eso, seguro.

¡¡feliz Navidad!!

No he desaparecido

Llevo varios días casi semanas haciéndome la muerta y ausente.  No es que no escriba es por falta de ganas, pero ando en una de esas situaciones sociofamiliares que me tiene ciertamente preocupada y ocupada, y por las noches, que es el momento del blog, caigo redonda y no puedo escribir. Calculo que esta situación pueda durar unas dos semanas mas y es posible que no aparezca  mucho, pero a la francesa no me voy.

No sólo no me he ido, sino que además he encontrado un nuevo concepto para desarrollar, aunque quizás no tenga tiempo hasta que "pasen estos días", pero es buenísimo. Hipergamia se llama y lo he encontrado leyendo un artículo estupendo, del que también les hablaré.
Entre tanto, he tenido, además, función del colegio de Ramón, entrevista suplicante para el colegio que sigue a este, cena de navidad de trabajo e incluso C.W. ha regresado como el turrón y la he visto de medio lado mientras ella se reencuentra con sus doscientas mejores amigas, celebra el bautizo de una muñeca e incluso visita a su nonagenaria abuelita.

Y, para el que no lo sepa, el fin de año para el Recurso Humano es temporada altísima y hay que cerrarlo todo e incluso enviar cestas de Navidad, beneficio social modelo Cuéntame donde los haya, pero que la gente ahora agradece mas que nunca.

En fin, eso, que no me he ido, pero tengo que resolver dos asuntos familiares importantes y en dos patadas vuelvo y les cuento la función del cole de Ramón y lo de la hipergamia, que me tiene fascinada.

WFA

A

Teoría de la culpa de las masas y, por supuesto, el empedrado

Que yo no vierta mi mala leche en el blog con la frecuencia que lo hacía en el pasado no se debe sólo a que debo ocultar mi verdadera personalidad en el ya no tan nuevo trabajo. Se debe también a que muchos de los asuntos que me provocan mala leche se repiten y como tal, ya están reflejados en los primeras entradas del blog.

Pero, naturalmente, suceden hechos nuevos que dan nueva perspectiva a mi cabreo. El asunto de los controladores y el tratamiento de la excusa y la culpa se han venido a unir a un par de acontecimientos del ámbito personal que también me descomponen.

El tratamiento de la culpa colectiva me ha fascinado siempre.  Los alemanes son especialistas en disolución de culpa en el colectivo, todos culpables, nadie es culpable.  Las enfermedades mentales como excusa también son una de mis favoritos.  Especialmente la depresión y la ansiedad. La excusa a la culpa individual basada en la enfermedad mental, esa, esa es la que mas me gusta.

Hemos visto los pasados días un ataque de locura (dicen ellos) colectiva producida por hechos terribles que les han causado ansidedad y depresión y que les han puesto al borde del abismo, (según dice Cesar Cabo) que ha significado no sólo que yo no haya viajado, que es lo de menos, sino un verdadero desastre y una pasta gansa que al final, no sabemos de donde sacaremos para pagar.

Igual que en Alemania no se juzgó a los simples miembros del partido,  porque eran once millones, aquí se está tratando de disolver la culpa porque pobrecitos, estaban locos y estresados. Todos culpables, nadie es culpable.

Conozco a alguien que dice que la diferencia entre los locos y los hijos de puta es que los primeros van por la calle con dos piedras dándose en sus huevos, y los hijos de puta van por la calle con dos piedras dándote en tus huevos. A partir de este zafio pero simple análisis, y volviendo a la Metafísica de las Costumbres, revisemos entonces que ha sucedido aquí y cataloguemos de nuevo la enfermedad mental y la maldad, o mejor dicho, el egoísmo.

Nunca he creído demasiado en los  llamados derechos laborales, entre otras cosas porque son cosas que primero no se tienen y luego se adquieren y sinceramente creo que lo del derecho adquirido es ciertamente discutible.
Cuando las cosas van bien se tienen unas cosas y cuando van mal, se tienen otras. Y lo que es impresentable es utilizar la presión para defender unos derechos individuales, escudándose además en el grupo.

Los controladores le echan la culpa al gobierno, el gobierno le echa la culpa a la oposición, y, al margen ya del asunto de los controladores, menos asumir responsabilidades y cumplir con el deber y la obligación, cualquier excusa es válida.  Especialmente la de la enfermada mental, la angustia, la ansiedad y todas la colección de justificaciones varias de los estafadores laborales.
Pero ya saben, que, siempre siempre siempre, la culpa es de empedrado.

Corrección Política y estupidez suprema

Me desayuno con un artículo sobre un congreso escolar  organizado por CCOOque propugna, para evitar la educación sexista, vestuarios comunes a niños y niñas y la supresión de los uniformes. Ah, y que no se le pregunte a una embarazada si espera niño o niña.
Lo que nos faltaba por oír.
Me pregunto por qué no puedo ser políticamente incorrecta y sublevarme contra tanta tontería.  Esta misma mañana cuando iba a trabajar he visto a una niña de no mas de diez años con el pañuelo moro que ni sé como se llama ni me importa. Y si, una niña mora porque ser moro no es ni despectivo ni no, los romanos ya llamaban mauri a los moros. Pero de eso no dicen nada los sindicatos ni las feministas.
No puedo entender porqué un tanto por ciento muy elevado de mujeres se dedica a defender a la vez una cosa y la contraria sin haber leído a Hegel (me juego el cuello) y

Echo de menos a Kant

Pensé yo que el Sitio Elegante era el Colmo de la Desobediencia Organizativa, pero no, me equivocaba y se demostraba mi bienaventuranza, en lo que a la inocencia se refiere.

Guardo aún un mail titulado "órdenes a la asistenta" en la que un indisciplinado se me rebelaba ante alguna exigencia por mi parte. Que tiempos aquellos. Quien me ha visto y quien me ve, ni sombra de lo que fui.

Hoy he recurrido a Kant. Es la única solución que encuentro para sobrellevar la represión que me he autoimpuesto para sobrevivir en mi puesto de trabajo. Directamente les derivo a la Fundamentación de la Metafísica de las Costumbres y que ahí encuentren mi respuesta a sus preguntas ¿que puedo hacer y cómo debo actuar?.

Ni que decir tiene que el interfecto interrogante se ha quedado helado. La culpa no es mía. Haber atendido en COU.

Echo de menos a Kant

Pensé yo que el Sitio Elegante era el Colmo de la Desobediencia Organizativa, pero no, me equivocaba y se demostraba mi bienaventuranza, en lo que a la inocencia se refiere.

Guardo aún un mail titulado "órdenes a la asistenta" en la que un indisciplinado se me rebelaba ante alguna exigencia por mi parte. Que tiempos aquellos. Quien me ha visto y quien me ve, ni sombra de lo que fui.

Hoy he recurrido a Kant. Es la única solución que encuentro para sobrellevar la represión que me he autoimpuesto para sobrevivir en mi puesto de trabajo. Directamente les derivo a la Fundamentación de la Metafísica y de las Costumbres y que ahí encuentren mi respuesta a sus preguntas ¿que puedo hacer y cómo debo actuar?.

Ni que decir tiene que el interfecto interrogante se ha quedado helado. La culpa no es mía. Haber atendido en COU.

Comunidad de Odios

Esto de la comunidad de odios lo he visto por ahí en otro blog, así que no es mío. Digamos que hay gente que le cae mal a casi todo el mundo, con sus excepciones, y gente a la que todo el mundo adora, con salvedades.
Me he acordado de esto por lo de Rubalcaba y una seguidora que decía que le molaba porque le parecía dialogante.  A mi Rubalcaba me parece malo malísimo, pero claro, a cada una le parece una cosa y en las "caidas" cada uno es muy libre.

En la lista de las demonizaciones públicas están a día de hoy los controladores y hace un par de meses los sindicalistas que provocaron la huelga del metro, pero eso son odios recientes así que no los vamos a clasificar.

Digamos que en la lista de los antipáticos oficiales nos encontramos con Fernando Alonso, y en la de los simpáticos a Rafa Nadal, novio que toda madre querría para su hija, o hijo, o para ella misma. En la de las estiradas Letizia la Fictizia que además de estirada es paleta, la pobre, (y tiene sus admiradoras) y en la de las visceralmente superfluas Paloma Segrelles, o como tu madre consiguió, gracias a una agenda, que te casaras con uno rico, aunque fuera feo, y, por supuesto, dedicado a C.W. Fiona Ferrer y su extraño padrastro.

Por no hablar de Belén Esteban, que concita por igual odio y amor. Vamos, que ni Tolstoi.

Eso, en el panorama de la Mundanité y el colorín, y, en el político, no hay como dejar pasar el tiempo para que Felipe González parezca un hombre de Estado, y se nos olvide que Maleni fue Lady Aviaco... o eso de Rubalcaba de "España no se merece un gobierno que mienta". En fin. No hay como dejar pasar el tiempo, hasta a Tamara tengo yo dejado de lado.

En fin.  Se me antoja difícil salir del círculo de antipatía. Yo misma tengo mis grandes detractores, que, si bien no son muchos, toda vez que yo no soy conocida ni famosa, lo son a conciencia.  En el trabajo este tengo ya uno que por que me tiene por una mindundi, pero a la legua se le ve que no me aguanta. Estas cosas suelen ser mutuas, y yo no tardo un minuto en averiguar aquello de lo que carecen (ya saben, el refranero y yo, juntos hasta la muerte).

Y todo esto, no sólo a cuenta de lo de Rubalcaba, sino también (y con esto ya lo dejamos) por lo de los controladores, que aunque salen ahora alegando demencia colectiva se han ganado la antipatía de la mayor parte de los españoles.