Mas literatura infantil

Me pregunto que hay que hacer para que una editorial se decida a reeditar un libro. Eso de que ya no exista fondo editorial me pudre sobremanera.  Y si no fuera por iberlibros, que amablemente te rastrea las librerías de viejo, no sé que sería de nosotros.
El problema reside ahora en saber si los nativos digitales, osea, todos los que vinieron detrás de nosotros, serán capaces de leer un libro tal y como lo hemos leído nosotros. Conste que yo al principio me declaré contraria al libro electrónico, pero cuando vi que se podía ampliar la letra y que mi padre, que no ve ni torta, podía volver a leer, le di la bienvenida.
Pero, digital o de papel, sigo sin encontrar la mayor parte de los libros que busco. Encontrar  los libros de Puck resulta imposible, por no hablar de los de Pollyana o los de Carmen Kurtz (los de Óscar, para mas detalle), desaparecidos, descatalogados, irrecuperables.
Y no es plan de ir a robarlos a casa de las amigas, que me consta que algunas los tiene, o hacer una OPA a la biblioteca infantil del pueblo de una, de donde se sacaban los que no se tenían. Pero se siente una tentada.

Tamara nos ha dejado

Hace mucho que no me meto con Tamara 3.0.  Tamara un día se ofendió toda por un comentario en su blog y tanto decir que había que ayudar a los parados y me llamo "parada aburridilla" en un ataque de pérdida de papeles tremebundo, luego borró mi comentario. Mas o menos como hacen en el Hola que sólo dejan los comentarios edulcorados de que guapas son las prinsesasdioslasbendiga desde Perú (Nelly), por decir algo.
Bueno, pues hace mucho que no me  meto con Tamara 3.0 porque Tamara ha dejado de escribir superficialidades sobre el Recurso Humano y ha dejado el blog al baño maría. Por lo visto le han encomendado funciones con mas futuro y le han destinado a mayores glorias.
La hemos perdido de vista. Una pena, con el juego que daba su peinado tan fritito el.

Dice Brauls que no le he dedicado ni una entrada al chandal, y si varios al pelo frito.  Como ahora hace bueno anda todo el mundo correteando por las aceras (cuando les dejan las bicis, claro) y me fijo yo mucho en que indumentaria llevan.  Y no veo mucho chandal, la verdad.  Y como yo tampoco voy ni al gimnasio ni al hiper, pues tampoco veo chandals.

Le teníamos que haber preguntado a Tamara su opinión experta, pero nos abandonó. Que pena.

Sicilia, y los distintos niveles de desconocimiento

Con todo esto del Bachillerato Segregado, y la pena que me queda que a los de letras puras no les den una opción a estar con los mejores, ahora, que estoy destinada, al menos de momento, al WFA y a la ausencia de estímulos intelectuales, vengo a recordar algunas de las cosas que fueron mas estimulantes para mi y que mas azuzaron la inquietud, que, sin duda, si traía de fábrica, fue alimentada en un sistema educativo donde no se podía elegir, o al menos, no demasiado temprno.  Parto de la base de que la Formación Profesional debe ser una cosa y el Bachillerato otra, y claro, en la manifestación por un Bachillerato donde ciencias y letras sean obligatorias hasta el final  estoy yo sola.
En las primeras entradas del Blog, hace mas de un año, desarrollaba yo mi Teoría de la Redención por el Arte que se traduce en, cuanto mas ignorante eres, y mas te ha empeñado en aprender a ganar pasta y ascender socialmente, mas pronto te apuntas a que te expliquen el Museo del Prado o a pagar a una decoradora porque no tienes ni puñetera idea de comprar alfombras ni de los primitivos flamencos.  Llegado un determinado nivel de pasta, todos empiezan a preocuparse por aprender a comer con cubierto de pescado.
No diré que yo que los que fueron conmigo a la facultad fueran los Oriol precisamente. Líbreme Dios. Si no me dio un ataque de caspa era porque ya venía yo de casa bien documentada y podía pasar por la Facultad haciendo hincapié en el bar y  sacando sobresalientes sin necesidad de pedir demasiados libros en préstamo. Es lo que tiene, que lo que pronto se aprende, tarde se olvida.
Todo este rollo viene al caso porque tengo una conocida que acaba de llegar de Sicilia decepcionada y desilusionada. Que está todo muy cochambroso, que no son guapos como en el continente y que no hay tiendas buenas como en Milán.
Que lástima.
Si hay algún sitio en el mundo donde yo haya disfrutado "a la totalidad", ese sitio es Sicilia.
Pero claro, mi conocida es una ignorante, de esas que se fascina con lo asiático, pero es incapaz de conmoverse en Siracusa.
Cuando Saramago decidió cambiar a Basilio Losada, que era un traductor excepcional, por Pilar, a la sazón su nueva esposa,  de los cuatro niveles que los libros de Saramago encierran en si mismos, se perdió uno.  A partir de ahí, ya no mereció la pena leerlo en español.
Me parece muy difícil apasionarse por una cosa sin conocerla. Y me parece mas pasmoso todavía no tener interés por conocer en profundidad aquello que se nos aparece, aunque sea por casualidad.
Recuerdo mi primer viaje a Asia con angustia. Angustia por no ser capaz de leer los carteles.
Y recuerdo el entusiasmo con que descubrí Sicilia, donde todo lo aprendido en el pasado se iba materializando en forma de ruinas, palacios, templos, cuadros, iglesias, plazas y puertos.
El conocimiento superficial, ese que los comentaristas utilizan para hablar de cualquier cosa (desde los Hermanos Musulmanes hasta las dietas de proteínas) me subleva. O mejor dicho, me subleva pensar que todo tiende (echen un vistazo a la "Estrategia Universidad 2015") a que la masa sea cada vez mas ignorante y lo siguiente a "quienes somos, de donde venimos a donde vamos" (con permiso de Siniestro Total" )sea "que nos ponemos".

Él ... el profeta (Parte I)

Queridos amigos,

siento haber desaparecido de nuevo. Pero he vuelto con fuerzas renovadas por 2 cosas.

Primero porque creo que ya definitivamente voy a tener un computador como dicen por aqui en mi casa, y segunda porque ÉL, el profeta, trato, sin exito de convencerme de que todos tenemos un propósito en esta vida que es el que nos ayuda a vivir dia a dia.



Yo no lo creo, pero por si acaso he decidido que mi propósito va a ser buscar algo divertido que hacer cada dia y que más divertido que este Blog!

Les cuento.

Estaba yo en un vuelo de 5 horas con un libro en las rodillas, una revista de esas culturales que me gustan a mi (no se si era Vogue, Elle o MariClaire, no consigo distinguirlas), y dispuesta a ver "El Cisne Negro" , cuando se me sentó al lado una persona con una coleta que le llegaba al culo y las uñas largas. Inmediatamente se me puso a hablar y yo hice varios intentos de hacer como que quería leer el libro, cosa que claramente no le pareció disuasoria y siguió sobre su perorata de que racistas eran las aduanas en ese país y que a él le había registrado la maleta 3 veces. Le dije que a mi también pero no pareció darle importancia a lo mío.

Me preguntó que en que trabajaba y yo le conté que era enviada especial para asuntos financieros de un Blog de gran relevancia. En ése momento y para ser educada se me ocurrió preguntarle que a que se dedicaba él y entonces fue uno de esos momentos de los que tengo que dar gracias a la vida … me dijo tranquilamente que era PROFETA..

Cerré la revista, el libro, me quité los auriculares que juro llevaba puestos, y sonreí y pensé … este viaje va a ser bueno!

Bachillerato de Excelencia

Esperanza Aguirre, que a mi me gusta mucho, tiene un swing estupendo, y nunca será Presienta del Gobierno porque es Condesa y mujer, ha decidido instaurar el "Bachillerato de Excelencia"", osea, segregado por notas
.
Y todos los de los valores transversales y la educación para la paz,  a poner el grito en el cielo.

A mi, que a estas alturas de partido ya me conocen,  como pueden imaginarse, me parece estupendamente. Entre otras cosas porque yo estudié en Segregado toda la segunda etapa de la extinta EGB  y los tres años de Bachillerato. Había un curso de sobresalientes y notables, otro de bien y otro de suficientes y suspendedores. ¿duro? la vida misma.
¿requisitos? Ninguno, era una escuela pública y lo que no te daba la inteligencia te lo prestaba el esfuerzo. Uno podía empezar en un grupo y acabar en el otro. Y los profesores eran los mismos.  El paso del uno al otro dependía exclusivamente de cada  uno y de su esfuerzo, porque las clases eran contiguas y los medios igual de escasos.
Tiende uno a pensar de manera simultánea que los niños propios son siempre los mas listos del mundo y por tanto deben ser sobreestimulados y forzados a aprender todo aquello que nosotros no aprendimos (y venga inglés y venga violín y cada uno según sus carencias infantiles) y, por otro lado, tontos débiles y traumatizables a los que no se les puede exigir nada de nada, mucho menos estudiar y dejarse los codos todo lo que haga falta.
A mi siempre me pudrieron las del mérito que cuando se ponían envidiosonas te reprochaban que tu lo habías tenido mas fácil (les recuerdo que lo que se hereda no se roba), pero por otro lado, siempre me he sentido muy orgullosa de las que llegaron por el mérito. Y de mi clase en el grupo segregado había mas de cuatro que se sacaron la carrera con las estupendas becas que se ganaban a base de matrículas.
Lo único que no me gusta del proyecto de Espe es que no va a incluir a las Humanidades. Y claro, no sé yo porqué no puede haber un grupo de excelencia para los de letras puras, que probablemente serán los únicos que hagan un doctorado.
En fin, que estoy ahora expectante de saber donde lo pondrán, y si será en el Ramiro, que tiene Bachillerato Internacional o en alguno nuevo, y cuántos de los niños serán hispano chinos o búlgaros....
Es cuestión de esperar.

Motivaciones Intrínsecas

C.W. me escribe para contarme que ha conocido al Profeta del Fin del Mundo. Lo ha conocido en un vuelo  largo, y se han apretado nada menos que cinco wiskis, o como se escriba, mientras C.W. que es de natural conversador y polemista, fue desmontando uno a uno los argumentos del Iluminada.

Por lo visto, el tal Profeta, a pesar de volar en business,  no cobra porque  por lo visto si pone en Facebook "Felipe necesito dinero", Felipe le manda, por que por lo visto el predijo que la novia del Príncipe vendría de México. Reconozcan conmigo que es lo mejor que hemos oído desde hace años. Y pensar que yo me quedé en la Bruja Lola.
Es curioso esto de las creencias. Las Marmotas, por ejemplo, se creen cualquier referencia salarial extraída del WFA y cualquier rumor de regularización de papeles. Es increíble lo candoroso que puede llegar a ser el público.
Otros por ejemplo, se creen que lo de Zapatero es porque Sonsoles le ha dicho que la Moncloa se le hace bola.  Incluso algunos creen que Bono siempre fue rico, e incluso algunos creen que Paloma Segrelles nació bien relacionada, la Preysler elegante o Letizia fina.  A base de repetir, te acabas creyendo lo que te digan y lo que es mas, lo acabas asumiendo como propio.
Ando con el refuerzo intermitente a cuestas y trato de averiguar en que momento las motivaciones se convierten en intrínsecas. De momento, parece que en la infancia se funciona con chantaje (o palo zanahoria) en la edad adulta con bonus no motivante, y en algún momento digo yo que la gente aprende a hacer las cosas buenas porque son buenas en si, o a no hacer las malas simplemente porque son malas, o a trabajar porque hay que trabajar, y además nos pagan.
Quizás las motivaciones no son intrínsecas nunca y la mayor parte de la gente sólo funciona si le refuerzan, osea, si puede conseguir algo.
Tengo un poco de lío con este asunto, y  me gustaría saber algo mas de psicología evolutiva, o la que sea, para averiguar  este asunto.  Sobre todo teniendo en cuenta que soy de la opinión de que los motivos intrínsecos de la mayor parte de la gente son la mar de primitivos. 

Manifestaciones

Ya hace unos meses dediqué una entrada a una manifestación de Marmotas reclamando el régimen general de la Seguridad Social. Esta vez no han sido las marmotas, sino las del jersey sin camisa por debajo.
La plaza de Ópera ha sido la última víctima de Gallardón en su afán por dejar todo alicatado hasta el techo  y no dejar resquicio sin un baldosín. Ya predije yo cuando alicató Santo Domingo que aquello se iba a convertir en un nido de mierda en diez nanosegundos, y me equivoqué en tres. Pues ahora ha hecho lo mismo con la plaza pero encima ha dejado las escaleras para entrar en el metro. Ya está todo hecho una baldosa única desde Sol hasta Callao,  y ya pueden ustedes llevarse los chicles pegados en los zapatos a lo largo de toda la calle.
Pues bien, que me descentro. Ayer estaban las jovenzuelas esas tan finas que se quedaron en sujetador (me imagino que de La Perla no era) limpiando con su culo las baldosas de la plaza al grito de "mis tetas son mis escopetas" y "soy puta porque mi coño lo disfruta". Claramente ninguna venía de la boda de la sobrina de Entrecanales ni de Puerta de Hierro de dar bolas.

Además del ataque de caspa que producía su sola visión, a mi me dieron pena. Porque si eres puta, so tonta, tienes chulo. Y si tu coño disfruta de tener chulo, además de puta eres gilipollas, y claro, eso es gravísimo.
Y teniendo en cuenta que no te va a contratar nadie en tu vida porque has estudiado en una universidad que has conseguido que se convierta en una pus,  y tu título no sirve para nada, eres fea y encima vas hecha un asco, pues claro, no te va a quedar mas remedio de verdad que ser puta, y entonces tienes un problema, porque no cotizas.
Me estaba yo leyendo hoy el artículo de El Mundo sobre Lidia Falcón que es una feminista de esas a las que yo le guardo cierto respeto aunque no sea mas que por su frase "Que bien friegan las licenciadas" y me pregunto que opinará sobre este hatajo de tiñosas cuyo leit motiv es "protestar por la existencia de la Iglesia".
Anda que si no hubiera sido por la monja que sacó a su madre del cubo de la basura iban a estar ellas frotándose en la plaza de Ópera...

Ahorradores

Estoy recién llegada de Luxemburgo que es, a mi juicio, un país extrañísimo.

 Tengo yo la teoría que los países producto de las guerras de religión son por naturaleza distintos al resto. Los libaneses, por ejemplo, son libaneses fuera del Líbano. En el Líbano son maronitas, drusos, chiitas, armenios, ortodoxos o lo que haga falta, pero libaneses son cuando se van, precisamente porque no saben vivir como libaneses sino como todo lo anterior. Bien, pues a Luxemburgo le pasa un poco algo parecido, salvando las distancias, naturalmente. Se termina la jornada y se marchan todos, a su país conlindante, no vaya a ser que les cierren el país, o vaya usted a saber que terrible cosa pasa a partir de las cinco que les expulsa del país. Cierran el kiosko y aquello cae en la mayor de las tranquilidades, nadie sale, nadie se pasea, nadie gasta. Igualito que aquí.

El caso es que me he dado cuenta que esta gente vive tan bien (bajo su punto de vista, claro), no tanto por lo que ganan, sino, sobre todo, por lo que no se gastan.  Y si ganas mucho y no gastas nada, te queda un resto muy apañao que puedes no invertir en nada y tener ahí de forma permanente.

"Nos acostamos muy temprano para no gastar dinero", dijo una vez una alemana amiga mía cuya abultada cuenta corriente la avala como ahorradora ejemplar. No es que nos quedemos en casa viendo la tele, que gasta luz, o que invitemos a los amigos a cenar a casa, o incluso que leamos a la luz de una vela. No. Es que se meten en la cama para no gastar nada que no sean las sábanas. Así se levanta un país después de la guerra. Así, y haciéndose bocadillos con el desayuno del todo incluido del hotel.

Vengo jurando en arameo, porque servidora es pobre, pero no cutre, y le duele el cutrerío sobremanera, y el hard discount le parece un mal necesario, pero no una vocación.
Ya sé que mejor nos hubiera ido si hubiéramos sido mas ahorradores, pero, me pregunto a veces, en que país habrá un termino medio entre una cosa y la otra...

Los vecinos

Tengo yo una amiga que huye de las relaciones de vecindad. A mi la fiesta en la urba me pudre sobremanera, pero siempre he pensado que un buen vecino es una suerte, y sobre todo, un mal vecino una desgracia.
Así que estoy preocupada por los portugueses. Pobres.
Decían de Barbara de Braganza que era fea, pobre y portuguesa, chúpate esa, y sin embargo a los portugueses que yo conozco les horroriza una botella sobre una mesa y son finos finérrimos. Y, en cualquier caso, como ya saben que yo creo en el refranero español sobre todas las cosas, cuando las barbas de tu vecino veas pelar, etc.
Sobre todo porque aquí ZP no parece que vaya a marcharse por vergüenza torera o con agua caliente,  y todo luce como que nos queda todavía mucha crisis. Y ya saben que lo del paro le puede pasar a cualquiera. Líbrenos Dios.

El moro revuelto

He estado unos días cerrada por exigencias del guión, pero ya he vuelto, toda vez que tengo esta relación de enganche con el blog.... Confío y espero que el que decidió que sabía quien yo era sea majete y se calle.

Sin ánimo de volver a suscitar un debate como el que ya tuvimos sobre las aspiraciones democráticas de los árabes, sigo yo muy pendiente de este asunto, especialmente de Siria, que es un país que a servidora le interesa sobremanera. Ya ven, cada una tiene sus gustos.

No es que yo haya sido novia de El León, que es el nombre del dictador, hijo del dictador, pero tengo que reconocer que me gustaba (físicamente) el padre y me gusta el hijo, que le vamos a hacer, yo tengo gustos particulares, como todos ustedes saben. Me gusta Enrique Múgica, me llevé el disgusto del quinquenio con la segunda boda de Gustavo de Arístegui (y yo que no le perseguí porque estaba casado, será posible), y me gustaba mucho muchísimo el primer ministro de Japón aquel que tenía melenita y aspecto de director de orquesta con su frac impecable.

Es curioso, este León hijo siempre se me ha parecido a mi al Príncipe Felipe, pero en cateto, o mejor dicho, en años 70, en parka coreana y trenka, no sé como explicarles.

 Sin embargo, así como el Heredero a mi no me gusta ni poquito, el León me gusta,  aunque realmente el me gustaba era su padre, y  como le sigo desde hace años, pues estoy harto preocupada pensando en donde terminarán en el exilio... porque la Reina Rana y su consuerte acabarán entre Suiza/Londres/NY y alguna playa para el verano, con Marie Chantal y los griegos  pero los señores León van a tener dificultades con la pasta y pocos amigos que les acojan.

Con eso de que vino el terremoto y el tsunami, nos olvidamos del asunto moro, pero ahí siguen, preparando el final de lo conocido y el inicio de vaya usted a saber que. Me pregunto porqué se han puesto tan belicosos con Gadafi y al Leon lo están dejando tan tranquilo. Y me pregunto también que estarán pensando en los altos del Golán, perdidos por Leon padre.

No vale descubrime

Por ahí alguien de repente ha decidido descubrime. Así que le ruego se apiade y no difunda sus sospechas, ni mucho menos invite a nadie a seguir el blog. Es un favor que ruego encarecidamente.

Coles y puntos

Como los puntos de Iberia no sirven para los colegios, la comunidad de Madrid, que es la que padecemos (ya saben que a mi aunque me caiga bien Esperanza Aguirre, las autonomías me revientan) proporciona un baremo para saber donde te puedes escolarizar.
Hoy empezaba la larga lucha por escolarizarse en algún sitio, ya que en los privados no te admiten por muy enchufadísima que estés, en los públicos tampoco y en los concertados pues de ninguna manera. Además a mi el asunto concertados no me termina de convencer...
Me pregunto que sucede cuando no tienes mas que el punto de la i, osea, ninguno. Y que pasa entonces si la comunidad de Madrid te envía a escolarizarte a la Ciudad Pegaso, por decir algo, que no tiene porqué convenirte ni quedarte a mano.
Yo tengo el asunto escolar mas o menos resuelto un par de años, pero debería poder conseguir este año entrar en alguna parte con mayor vocación de continuidad, cosa que dudo.
La historia de los puntos es como para no dormir. Ya se que hay gente que hace trampas a montones, pero a mi no me da la gana, primero, porque no hago trampas, y segundo porque a mi no me sacan los colores por engañatriz.
Y total, para que, como dice por ahí un anónimo comentarista, que la criatura tenga que acabar emigrando a Alemania, porque en este solar no quede actividad a la que dedicarse...

María Jesús Grandes (II)

Cuando yo me hago fan de alguien, me hago incondicional y además apoyo a la causa con un ardor que a mi misma me asombra.

El IESE avanza y de momento no se me ha llevado por delante, lo cual está bastante bien, aunque llego a los sábados por la tarde hecha unos zorros.  Pero comienzan ya a terminar algunas asignaturas y tengo ya hasta pena. Nunca hubiera yo pensado que la contabilidad pudiera llegar a interesarme. Lo que hace una buena profesora....

Es un reflejo de como están las cosas que la profesión de maestro y/o profesor esté tan devaluada. Las distintas reformas educativas consiguieron convertir a Unamuno en el Juan Carlos Monedero ese que da clase en Políticas, y a Antonio Machado en los profesorcillos sin afeitar  y en vaqueros que se fuman los canutos con los alumnos. La gente ya no se acuerda de los PNN, pero gracias a que todos aquellos entraron sin oposición (incluida Carmen Romero), se allanó el camino de la mediocridad en la Enseñanza Media.

Antes un Catedrático era una institución mas que académica, y ahora si se parece a alguna institución debe ser a alguna penitenciaria.  Cuando yo iba al colegio los profesores llevaban traje y corbata, y las profesoras bata,  ahora puedes agradecer si no se traen la bata de irse a dormir, porque por la pinta de recién levantados podrías llegar a pensarlo. Vivo al lado de un colegio y me fijo mucho.

La verdad es que se han ganado la reputación a pulso,  entre políticos iluminados y buenistas, LOGSE y LOE,  padres blanduchos y profesores atemorizados, se cargaron a los alumnos y ahí están, en el mejor de los casos dormidos en clase y en el peor, en sujetador en la capilla de Somosaguas.

Pero de vez en cuando encuentras a profesoras como María Jesús Grandes que derrochan entusiasmo, además de conocimientos, y no puedes sino agradecer que todavía haya personas que disfruten y hagan disfrutar del hecho de aprender.  Profesores que devuelven la dignidad a una profesión que no sólo era respetable, sino admirable.

Menos mal que la Economista vive en el anonimato escondida en la personalidad de otra, porque podría parecer que quiero hacerle la pelota a la profesora. Y el pelota en clase siempre dio mucha grima. 

Desde pequeñito se endereza al arbolito

Estos últimos días he vuelto a entrevistar y asesorar a juniors, recién titulados y algunos con alguna experiencia, aunque todavía en los inicios de su carrera.

Y estoy entre el miedo y la esperanza. No sé yo aún si el día de mañana mi hijo será un vago incapaz de ilusionarse por nada, que medirá las ofertas de trabajo por sueldo y proximidad a su casa, pero está claro que en la medida que yo invierta mi esfuerzo, algo tendré que ver en el resultado. El otro día oí decir que a los hijos, o se les educa o se les sufre.

Entre el miedo, porque me encuentro a cada uno al que no soy capaz de hacerle ver (ni a el ni a sus padres) que no se puede andar eligiendo cuando se tienen muchos años, ninguna experiencia y un expediente desastroso. La gente te pide ayuda pero en el fondo lo que quieren es que o les refuerces su opinión, o decidas por ellos, o simplemente les resuelvas la vida. Pero no quieren hacer lo que les dices que haga. Son incapaces de tomar decisiones de medio plazo porque están acostumbrados a la consecución instantánea de todo lo pretendido. Todo ha estado ahí siempre al alcance de la mano y nada constituía ni premio, ni castigo. Les gusta el producto, pero no el proceso.

Y la esperanza, porque también te encuentras a chicos trabajadores, esforzados, constantes, coherentes, y llenos de ganas de seguir aprendiendo y de trabajar. Chicos que son capaces de dirigir sus esfuerzos a pesar de que el camino no sea el mas fácil.

 Aunque  no conozca a sus padres me los imagino.  Hoy mismo he visto a uno que (y me consta que no lo necesita) se está pagando el un máster porque "sus padres ya le han pagado la carrera".

 No están educados en la competitividad, sino en la competencia, y ser competente no es igual que ser competitivo. Y si eres competente, ganas sin necesidad de ser competitivo, porque tu valía se reconoce.

Sufro a veces porque me veo a mi misma como una madrastrona que riñe sin parar, que prohibe, castiga y muchas veces se olvida de reforzar lo positivo. Añoro aquella infancia de una España que se parecía a Alemania del Este donde no se podía elegir y todo era mas fácil, pero esto ha cambiado y me parece que tengo que ser mas fuerte, aunque esté mas sola.

Porque no quiero criar desgraciados, no quiero niños que lo tengan todo fácil. No quiero encontrarme con pazguatos que  siguen sin haber sido capaces de ganarse las cosas por si mismos, no quiero adultos infantiles, no quiero ser yo la culpable de la desgracia futura.  Y no sé si lo haré bien o mal, porque desgraciadamente la bola de cristal la tengo empañada, pero siento que no puedo hacerlo de otra manera.

Parados y carreras de letras

En mi época la carrera que se consideraba de hambre era Biológicas. Aún así, conozco a un par de doctores en Biología estupendamente colocados en laboratorios farmacéuticos y en hospitales. También se decía que el que vale vale y el que no a Derecho y ya les gustaría a algunos ser socios de Cuatrecasas. Por decir algo.
Hoy he visto en la puerta del Ramiro de Maeztu una octavilla pegada a una farola que decía " No vas a trabajar en tu puta vida, que no jueguen con tu pensión", osea, no has terminado el bachillerato y ya estás pensando en jubilarte. Así va España.  Ganas me han dado de escribir debajo, "naturalmente que no vas  a trabajar, a ti quien te va a contratar, feo, mas que feo".

Está la Complutense como para darse una vuelta. Ya en mis tiempos tenía facultades que competían en cutrerío con el pasadizo de Colón, pero ahora está como para salir corriendo.

Yo discrepo con eso de que las carreras de letras no tienen salida.  Lo que no tienen entrada son los pelaos que las estudian. Yo en mi facultad desentonaba, porque no venía en tren a clase desde vaya usted a saber que población del extrarradio, no rajcaba al hablar, no me frotaba con las del jersey sin camisa ni mucho menos acudía a ninguna manifa. Faltaría mas.

Ni que decir tiene que los únicos amigos que hice en la facultad fueron un par de profesores y dos que acabaron cambiándose a Derecho.

Pero tenía amigas en Historia, en Geografía y en Filología que hoy trabajan como traductoras en Bruselas, conservadoras de Museos e incluso en una empresa de sistemas de esos de situación geográfica.  Claro está que también llevaban camisa debajo del jersey y tampoco se manifestaban por la causa palestina. Iban a clase, sacaban buenas notas, aprendieron idiomas (en la Complutense había un estupendo instituto de idiomas que permitía aprender muchos por poco dinero), hicieron prácticas en verano y ahí están... Del Cojo Manteca si que no volvió a saberse.

No me cuenten que es que las carreras de letras son de hambre.  Que las personas que las hacen no van a trabajar de directores financieros, eso seguro, pero que no tienen porqué quedarse sin trabajo, eso también.
Después de ver a las jovenzuelas que han entrado en la capilla de Somosaguas no sé de que se quejan. Si piensan que alguien va a contratarlas sea por su currículum sea por su excepcional presencia van listas (a pesar de que estudien Económicas, que se supone que tiene "muchas salidas").

Hipergamia y el dia de la mujer trabajadora

Ya el año pasado le dedicamos una entradita dedicada a esta magna fecha, pero este año servidora tenía mucho que estudiar y mucho que trabajar y muchas domestiqueces que resolver, así que lo dejó para el día después, que tampoco pasa nada. Aún a riesgo de repetir lo del año pasado, porque yo tengo ya alifafes memorísticos y me repito con facilidad.

Hubo ayer que leer muchas tonterías sobre cuotas femeninas, discriminaciones positivas, igualdades y desigualdades,  sobre la desigualdad salarial y el archifamoso techo de cristal. Y como me sale el trabajo y los casos del IESE por las orejas no tuve tiempo ni de dejar comentarios en los confidenciales.
Y eso que subieron los sindicalistas a dejarnos octavillas alusivas al día en cuestión y el cuerpo me pedía contestaciones.
Pero,  me hice la muerta.
Fundamentalmente, porque tener un día de la mujer trabajadora me parece una soberana tontería. Con la manía que le tengo  yo a los días Corte Inglés, léase el de la Madre, tan querido por C.W. o al del Bautizo de una Muñeca, puestos a celebrar.

Ya sé que Al Bahri no está muy de acuerdo, y preferiría que yo me dedicara a cuidar del hogar y maridito, pero es que yo no he sido capaz de hacer de la causa de un marido mi propia causa.  Leí por ahí que la hipergamia consiste básicamente en eso, en las mujeres que se procuran un hombre que las supera en sueldo, posición, inteligencia y/o clase, y con ello, convierten su causa en la de el.  Un caso de libro, Letizia, que cambió Valdebernardo y TVE por la Zarzuela y el Hola.

Así que me quedo, como siempre, entre unas y otras, entre las que se creen que el WFA es el colmo de su horizonte, y las que quieren llegar  a los consejos de administración por la vía de la cuota.
Yo no celebro el día de la mujer trabajadora. Celebro que tengo trabajo, y mucho, y aspiro a ganar de nuevo lo que un día gané. Y entonces ganaba igual que el resto de directivos y por supuesto, mucho mas que muchos hombres de mi entorno.
Porque si ahora gano menos es porque estuve en paro. Y si me quedé en paro no fue por ser mujer.

Boti García Rodrigo

Supongo que ustedes saben quien es esta señora. La verdad es que yo conocía al personaje público, pero hoy he conocido a la funcionaria,  porque esta señora es funcionaria del Registro Civil de Madrid, (sitio deprimente donde los haya, con un aire a edificio público de Mozambique ciertamente desolador).


Y ya les digo que si todos los funcionarios fueran como Boti, nos iríamos de los sitios públicos por lo menos, con cultura general y los asuntos resueltos. Y pronto.

No sé que rango ocupa en el escalafón, y me tomará un poco de tiempo averiguarlo, pero ya les digo yo que esta señora sabe, resuelve, aconseja y da sugerencias útiles.  Tarda poco, no monea, no tiene mala pinta, no tutea, no ningunea a nadie, no se ríe de la ignorancia del submundo de la cosa pública ni se aprovecha de su posición de poder,  y además, anticipa las respuestas a las posibles preguntas.

Yo siempre rajo mucho de los funcionarios, a pesar de ser hija de funcionaria, pero cuando encuentro a uno que hace su trabajo "excediendo las competencias exigidas para el puesto" no puedo sino felicitarle.
Doña Boti, llevo todo el día pensando en lo requetebién que me ha resuelto todo.  Ha sido un placer.

Sapos y Anotaciones

Hoy, que es uno de esos días que he tragado sapos, y asistido a una escena colectiva de Group Thinking para vomitar (los anteriormente tragados sapos) he empezado a hacer una cosa que me recomendó una vez un negociador profesional, dedicado a la negociación colectiva dura de verdad. No lo había hecho nunca, a pesar de que en su día me pareció una idea interesante.

Hazte fichas, Economista, hazte fichas. Fichas casi policiales o de detective privado.

En las fichas se pone el nombre del sujeto, y luego  determinados datos y anotaciones (no sirve en plan redacción, tiene que poderse poner, mal que me pese) en forma de tabla.

Entre las tales anotaciones, interesa poner, edad, formación, formación de los padres, familia de origen, cómo llegó a donde llegó, hijos o no, características de los hijos (vagos, listos, guapos, feos), con quien se casó, donde vivía de pequeño, si cambió o no de barrio,  a que colegio fue, si conserva o no a los amigos de infancia, si omite o no minidatos esenciales del pasado (esta la pongo yo) y por último una casilla mayor donde se describe "que persigue este tipo en este mundo"(que es lo que le mueve, y adonde quiere llegar).

A partir de ahí, Economista, deberás actuar frente a cada uno de ellos. Se inteligente y no dejes adivinar que sigues un plan. Economista, muérdete la lengua y no reveles ni tu verdadera personalidad, ni mucho menos tus intenciones.  Vuélvete gris y no brillante. Sobrevivirás a todos.

Nunca le había hecho ni caso, porque me parecía demasiado trabajoso. A veces lo intentaba, de manera poco sistemática, con Palomita Segrelles, por decir algo, o con Fiona, la primera, por ejemplo, omite que su madre, antes de ser presidenta del club, era la secretaria, o que su padre alquiló el traje de marino, porque no lo era, y como se lo alquiló de disfraz, le dieron uno que no existía y en la Armada todavía se están riendo.
  En esas era relativamente fácil hacer la casilla última. Lo mismo se podía hacer con Bono, con Letizia, o con cualquier personaje del colorín. Sobre todo, porque en esos ya hemos visto el final y es fácil adivinar el objetivo último.

Pero hoy he empezado a hacer otras fichas, secretas como ellas solas, claro está, y me he dado cuenta de que no sé porqué estoy yo en Recursos Humanos, si la gente no me gusta.  No sé porqué soy sociable, si  realmente no me gustan las personas.

Haya paz

Es, como poco, curioso, que los mayores debates suscitados en el blog han sido este último de "la posibilidad de democracia en los países musulmanes" y el de "que me pongo para una entrevista en un despacho". Está claro que nos movemos de la geopolítica a la frivolidad con una soltura envidiable. Así me gusta, que no nos tachen de superficiales, como si del blog de Fiona se tratara. Hay que saber cambiar de registro con naturalidad.

Dicho lo cual, no se peleen, recuerden que el Alsa se fleta con intención de apretarse alguna vez (cuando termine el IESE, me temo) un cocido, y si están ustedes enzarzados no van a querer ir, y al final, nos lo vamos a tomar las de siempre, es decir, C.W, cuando vuelva (si vuelve, ahora anda de Carnaval por Salvador de Bahía) y servidora.

Esta tarde he estado leyéndome el laudo de los controladores y repasando unos apuntes de negociación colectiva y lo que está claro es que al final, como en el dilema del prisionero, puestos a no ceder, perdemos todos.  Ganas tengo de leerme la reforma laboral enterita, si algún día terminan de parirla, claro está.

Y les digo eso porque como ahora yo desayuno sapos, pues ya no me altero. Y no porque me gusten los sapos, ni porque (como decía antiguo novio) en el trabajo seamos todos putas, ni porque no tenga mi propia opinión, que es como el culo, cada uno tiene la suya,  sino porque ya no invierto mis energías en convencer a quien jamás convenceré.  Estoy en fase manipuladora y tengo que gastar mis esfuerzos en convencer al que todavía puedo ganar para mi.  Léase, Ramón.

Hala, paz y amor, o por lo menos, pan y circo.

Literatura infantil

Ando como una posesa en iberlibro.com buscando libros de infancia para regalar a mi ahijada porque a las editoriales no les parece bien reeditar libros y a la gente le parece bien vender sus bibliotecas.

Nunca entenderé ninguna de las dos posturas. La primera, vaya y pase, pero la segunda no me la puedo explicar. Tirar tus libros debería ser delito, porque pecado es seguro.

Yo tengo a buen recaudo mi colección de los Cinco, los Siete, Torres de Malory y Santa Clara, mas todos los primeros de Alfaguara juvenil, (Konrad, el niño que salió de una lata de conserva, por ejemplo) o Cuando Hitler robó el conejo rosa. Y Celia, Antoñita la Fantástica, y un par de colecciones mas.

No se si a Ramón le gustarán esos libros o no, pero lo que está claro es que a mi si me gustan, así que no los regalo ni por falta de espacio ni por falta de nada. Y he ido buscando en iberlibro los tomos que me faltaban de la Antología de Carmen Bravo Villasante que algún desgraciado decidió vender "porque no le cabían" (y que habrán conservado, me pregunto)

Y para mas inri, llega el otro día la mema de mi cuñada y me dice "voy a tirar los libros de los niños, o vienes a por ellos o los tiro" y lo peor de todo es que los niños no le saltaron al cuello, la miraron indiferentes, aborregados, en fin, como si les diera igual que les tiraran los libros.

Siempre he pensado que si fuera rica, pero rica de verdad, abriría una librería infantil.