La conciencia elástica

He estado deliberadamente desconectada durante estos días, como si fuera un niño de esos que al taparse los ojos piensa que no lo ves, pero claro, la realidad no depende del observador y mientras yo miraba para otro lado, caía la mundial. Además, ya saben que no me fío un pelo, y que en verano cierro, porque no puedo controlar a los invitados.

Regreso llena de buenos propósitos de año nuevo, porque como todo el mundo sabe, el año empieza con el curso, y no en enero, propósitos que abandonaré, como es lógico, en breve.

La crisis no sólo no ha amainado, sino que parece que arrecia, y el trimestre se presume sobrecogedor así que estamos todos a ver como reducimos costes, como si se pudiera gastar aún menos. Resulta curioso que la clase política ponga en dudo el asunto del endeudamiento cuando el resto de los humanos hace tiempo que asumimos que el que no gana gasta y que como no ganamos no podemos gastar. Así que volvemos a diseñar menús de plato único y a ver como nos ingeniamos para sobrellevar la situación. Y claro, de nuevo, aquí todos tapándonos los ojos, no vaya a ser que me pidan a mi que me ajuste.

Mi madre le llama “ceder de mi derecho” y yo le llamaría “ceder de mi circunstancia”, pero aquí ceder, lo que se dice ceder, no cede nadie.

El mundo está llenos de Duroy, el Bel Amy de Maupassant, que se aprovechan de oportunidad y semejantes, dotados de una conciencia convenida, e incapaces de hacer nada a cambio de nada.

No soy tan inocente como para pensar que esto lo arreglamos entre todos, campaña tontorrona que vaya usted a saber en qué quedo, pero si estoy segura de que con un mínimo esfuerzo de renuncia, sea de tiempo o de dinero, se ahogarían unos cuantos menos.

Las reducciones de costes siempre son al final, costes de personal, osea, costes de personas, cortoplacistas y caros, y muy pocas veces se recortan otro tipo de costes. Y lo sé, es poco profundo y obvio, pero por lo visto no es evidente. Y al próximo que me diga que los recursos humanos van de desarrollo profesional y de bonus le diré que los recursos humanos van de contener para no tener que recortar. Mi best place to work que se gastó la hijuela en estar en la famosa encuesta no pensó que un best place to work es un place donde vivir sin demasiada angustia por los despidos en viernes, caja de cartón en mano.

Me duele la conciencia elástica de unos cuántos, que viven como si esto no fuera con ellos, y como si los cinco millones de parados fueran habitantes de Terminus, en lugar de vecinos de escalera.

Personal Shopper

He visto en el tele que en el mercado de San Miguel han puesto un personal shopper y me he quedado fulminada en el mismo acto.

De verdad que hay gente que yo no sé donde ha estado los cuatro últimos siglos. Puedo llegar a entender que si usted aparece en un mercado de especias en un país raro, necesite de un traductor que le diga si esto es ajonjolí o cilantro, pero oiga,  si para ir al mercado de San Miguel a comprar filetes y jamón del bueno, usted necesita un personal shopper, es que necesita además una maestra nacional y un serio correctivo.

Ambas cosas ya sé que no se estilan y que hay gente que no distingue un huevo de una castaña, pero de verdad, que todavía no doy crédito. Un personal shopper para ir a comprar cuarto y mitad de cuarto de filetes.

En el mercado de la Paz y en el de Chamartín no se han enterado todavía, pero no me veo yo al de la Pescadería Prieto poniendo un personal shopper para explicarle al cliente la diferencia entre salmonete y rape. A lo mejor deberíamos ponerle un nombrecito en inglés, y al pescadero, llamarle fish facilitator, y al de la fruta, your way to health.

No sé yo si la oferta genera la demanda o la demanda genera la oferta, pero ni en los días mas pudientes de mi elegante pasado necesité yo a nadie para ir a la compra, como mucho, que vaya alguien por ti, o que te lleve las bolsas, porque como dicen los mallorquines, llevar bolsas "no fa senyor".

Que te lleven las bolsas, si, que decidan lo que va dentro porque tu eres un inútil que no sabe lo que se despacha, pues no.

A la gente que necesita un personal shopper para distinguir el morcillo no deberían  permitirle ir, por ejemplo, a ningún mercado de ningún país asíatico para que luego te de la tabarra con Asia y pensamiento hindú.

Cerrado por vacaciones

Queridos seguidores del Alsa. Cierro por vacaciones. Cierro los comentarios y el resto de entradas, porque en mi ausencia no me gusta que aterrice nadie al que no conozcamos todavía.

En septiembre, gimnasio, dieta, buenos propósitos y nuevas entradas.

Que no haré este verano

Si sobrevivo al final del curso, y el calor no me mata, me iré en breve de vacaciones. Dejaré el blog al baño maría, pero no creo que lo actualice mucho, porque no tengo internet en vacaciones ni pienso comparme un pincho de esos, que ya me compré uno una vez y acabé tirándolo después de pelearme infinitas veces con Vodafone.
No se me ha caído nada al mar, así que no haré submarinismo, ni falta que hace, mucho mas rico el pescado en el plato, hombre por Dios. Tampoco me tostaré al sol, porque ni me pongo morena, ni a mi edad se lleva, lo que me ponga de estar en la orillita con el cubo pala y pare usted de contar. Por supuesto, no me iré de ocupa a casa de padres o suegros, porque la paz familiar está por encima de todo, y, si puedo, me leeré alguno de los libros que llevan esperando todo el santo invierno a que me digne a abrirlos, y, eso si, enviaré los articulitos de Trumanfactor, que para eso me he comprometido.
Ah. Y pienso tragarme dos telenovelas mexicanas de época de esas que a mi me chiflan y que reservo para el verano. No hay como ir de snob por la vida como para poder confesar sin pudor, que, telebasura no, pero Caridad Bravo Adams, si.

Lo peor de lo mejor, lo mejor de lo peor

C.W. ha vuelto al solar patrio, brevemente eso si, y a una boda, que es la cosa que mas le puede gustar en el mundo.
Y en un hueco de sus apretadas agendas las Tres Fundadoras de este blog se reunieron y llegaron a la conclusión de que somos una extraterrestres en el mundo en el que nos movemos. En el trabajo, en la sociedad que por edad nos toca vivir, en el WFA, e incluso, en la expatriación. Somos muy raras, que le vamos a hacer.  Por eso somos amigas.

C.W. dice que nosotras, ni hacemos tartas, ni ponemos flores, que es una buena versión de la redención por el arte y la decoración.  Y claro, cuando te han educado para cualquier management menos para el office management, pues te toman por rara.

Dice una amiga de mi madre que los 40 son lo peor de lo mejor, todavía eres joven, pero ya tienes varices, tienes ganas de salir, pero las resacas te duran tres días, en fin, que eres joven, pero no eres joven. Luego, dice la amiga de mi madre, los 60 son lo mejor de lo peor, porque ya tienes achaques, pero no muchos,   y empiezas la recta final, pero con perspectiva y todavía con memoria. No sé muy bien en que estado estás en los 50 pero, tal y como estamos nosotras tres, estaremos enfangadas con niños aún no muy grandes, y pasadas de moda en el mundo laboral. En el otro, en el social, nunca estuvimos de moda, ni falta que hace, que esto va de pensar, no de ser una celebrity, o como se llame eso...

Sobrepeso Moderado

A pesar de que probablemente hace años que no  yo esté tan delgada como ahora, nunca termina una de verse suficientemente bien. Y eso que yo no tengo fuerza de voluntad y no soy capaz de hacer una dieta como Dios manda. A mi me gusta comer, y además me gusta lo salado y lo enjundioso, desde las alubias hasta los callos pasando por el tocino. No se lleva que te guste el cocido, y ninguna mujer es capaz de reconocerlo abiertamente. Yo si. Yo no como ni dulces ni bollos ni mucho menos comida basura (yo creo que no entro a un Macdonalds desde el año 1985,) ni mucho o me forro a refrescos.  Pero entre ensalada y garbanzos, ni lo dudo.

Aún así, yo ya estoy en esa edad en la que hay que elegir que o la cara o el culo, y yo he elegido la cara, porque la cara la enseño a diario y el culo no.

Me acabo de leer un libro llamado "Las dietas y la libertad" de Emilia Landaluce (cómo me gusta esa chica, por cierto) y me estoy tragando un reportaje sobre la obesidad y me pregunto cómo se come (nunca mejor dicho) la discriminación por aspecto y la guerra a los gordos. Que difícil y que cansado debe ser hacer una cosa y la contraria.

Aún así, estoy toda fascinada con el reportaje porque salen los típicos gordos americanos tremendos en terapias de esas de "yo fui gordo" o "yo de pequeño comía todo el helado que quería" y me pregunto si esto también acabará llegando aquí, como las modas de las niñas vestidas de Lolitas, o la tontuna esa de las cuotas...

Los alemanes

Al sesudo lector no le gustan los alemanes, y, especialmente, no le gusta la Merkel. Si la Merkel hubiera sido española ya la hubieran llamado gorda y cateta, y nadie se hubiera detenido un poco en quien es y como llego a ser quien es. Nosotros somos así, superficiales para casi todo.

Los alemanes del Este, a los que traté mucho en el pasado (cuando existían, vaya) eran distintos del resto, en primer lugar, ellos se consideraban víctimas, no verdugos, y para ellos no hubo desnazificación, como tal, no se molestaron ni en cambiarle el nombre a los trenes ni ponerle bundes a nada. Los alemanes del Este se seguían considerando los alemanes de antes de la guerra. Por otro lado, los berlineses orientales se consideraban capitalinos, y los del otro lado, habitantes de una alejada y aislada ciudad de tercera división. Berlín no tiene ni equipo de primera, ni periódico importante, y recuerdo el comercio de Berlín Oeste como una verdadera porquería.

Los alemanes del Este, además, se apuntaron enseguida al "me lo devuelves", y en cuanto se fueron los rusos (y eso lo viví yo) se pusieron a pedir que les devolvieran lo que les habían quitado. Pero claro, en el acto aparecieron algunos en Israel para decir que nasty de plasty, que de devolver algo, era al primitivo propietario.
Por otro lado, los alemanes del Este no habían visto un extranjero que no fuera un ruso o un cubano en su vida, así que tenían una visión harto limitada del mundo...Y, es cierto, eran muy improductivos, porque el comunismo es lo que tiene, que no favorece nada al trabajador, se vuelve vago hasta el mas diligente. Si la carta de helados ponía vainilla o chocolate no había manera de que te pusieran una bola de cada.
Dicho lo cual, y a pesar de que conozco mas que requetebién sus defectos (entre otros la pretendida autoridad moral esa de "nosotros perdimos la guerra pero ganamos la paz") y me pone de los nervios el rollito ese de la patata ecológica pero los niños con las orejas sucias no vaya a ser que se destruya el ecosistema del pabellón auditivo,  a mi me siguen gustando bastante y  creo que si hubiéramos sido un poco mas alemanes (por aquello del ahorro, que en Alemania forma parte del ADN) y un poco menos cigarras, a lo mejor no nos hubiera ido tan mal.
Y, por cierto, recomiendo un libro que se llama "Justicia para Serbia" que en Alemania sentó muy mal y a mi personalmente me gustó mucho.
Así que querido Lector Encubierto, elija usted de quien quiere depender, de Francia o de Alemania, porque lo que parece claro es que el Solar Patrio no tiene visos de volver a primera división, si es que alguna vez lo estuvo desde Felipe II.....

Temas sugeridos

Mis amables seguidores compañeros del Alsa me han sugerido un par de temas para desarrollar, visto que el Recurso Humano ya lo hemos dado, y además ahora lo desarrollo en el otro côté, se lo agradezco mucho, porque así le damos interlocución al compañero, que tampoco es cosa mala.

Uno, incluso, me ha mandado un mensaje, pelín largo, que transcribo mas o menos. El Lector Descubierto, que así se llama este compañero de Alsa, no parece estar de acuerdo conmigo en mis gustos geopoliticohistóricogeográficos. Especialmente en el asunto de mi germanofilia. 

No diré yo que el resto seamos superficiales y necios, pero este lector parece bastante sesudo. No dejo de preguntarme cómo ha caído en este WFA, y sobre todo, como se ha quedado y no ha salido despavorito. 

Al lector descubierto no le gustan tanto los alemanes. De hecho dice que incluso prefiere a Kohl antes que a la Merkel. Al menos el primero estaba curado en salud de esa manía teutona de gobernar Europa y hasta hizo amistad con los gabachos. La Merkel, dice lector descubierto, va a sacar de quicio al nuevo napoleón en los Elíseos y la va a liar parda nuevamente. Es una conversa, y los conversos son los peores, y el país entero carece de su propia “memoria histórica”. Quieren ser alemanes nuevamente… La clave, piensa mi seguidor del Alsa, no está en Atenas. Ni en Lisboa. Está en París. Veremos si el tiempo le da la razón (espero que no). 

Terror a los conversos

Angela Merkel hasta 1989 era habitante de un país que fue borrado del mapa por su pésima gestión económica y por la escasez de productos de consumo, no por falta de libertad. Lo sabe Merkel y lo saben todos los que ahí vivieron. Poner en retrospectiva “la vida de otros” como el motivo de la caída, es tapar con poesía una ineficiente burocracia y la antítesis de lo que nos pintan como el alemán tipo. Los alemanes de la RDA eran bastante menos productivos que cualquier país del Sur de Europa, y podría seguir unos cuantos cientos o miles de kilómetros más al Sur para lograr emparejarlos.

Y como la ex-comunista Angela Merkel, aunque la visitaba, no vivía en la RFA, no entiende el espíritu en el que se formó la Unión Europea, o al menos la que nos vendieron a nosotros en los ochenta. Un espacio de economía, trabajo y solidaridad comunes. Merkel se convirtió e hizo propia la doctrina Reagan. Aunque no lo reconozcan, Reagan es el padre putativo de todos ellos.

Además, Angela Merkel ahora es la Vopo (Volkspolizei) de este nuevo muro llamado euro, que es como una versión del marco, pero sin águila. Y si se quiere mantener el orden dentro de este nuevo muro, hay que imponer terror: ejecutar a alguien de vez en cuando, para que el resto entienda las reglas del encierro.

Esta vez la ejecución le ha tocado a Grecia. No esperemos a los líderes de quienes estamos tras el muro poniéndose de acuerdo, e intentando la huida masiva, como en noviembre del 89. Nuestros líderes políticos son cobardes, temerosos y sin imaginación.

Por tu Lector Descubierto

Israel.... sin palabras

http://www.youtube.com/watch?v=xzMUyqmaqcw

Out of the office

LLevo unos días un poco out, y ya lo siento.  Y es que ahora tengo que ser imaginativa dos veces por semana para los señores de www.trumanfactor.com, y además, ser creativa en el blog, lo cual ya es dificil, y, además, hacer el resto del office management, + estudio+ trabajo.
Como dicen en Galicia "no doy hecho".
Había pensado dedicar una entradita a la operación bikini, pero como la dejé antes de empezarla, (la operación bikini, digo, no la entrada) y otra a la Feria del Libro, pero esa ya la hice el año pasado y no es cuestión de repetirse (mas).
Propóngame algo, anda, que además de cansada estoy en blanco.

The new tomato experience y el fraude mirabólico

Hacía yo pacientemente cola en la frutería cuando he visto un cartel pegado en una de las paredes, con una tía estupenda, sin ropa ninguna y cubierta de tomates que le tapaban lo imprescindible. "The new tomato experience"
rezaba el cartelito que decoraba el puesto del mercado.

 Teniendo en cuenta que mi frutera es gordita y rechoncha, me ha parecido una broma de mal gusto, y mira tu por donde me he acordado del Fraude Mirabólico, que (según la página del Ministerio del Interior) es dentro de la "delincuencia de cuello blanco", la forma delictiva denominada "mirabolica" o de "miles de millones". Mediante ella un grupo de personas, tras una cuidada elaboración y un amplio conocimiento del funcionamiento del sistema bancario, intentan estafar a una de esas entidades.
Salvando el asunto de las entidades bancarias, que no hace al caso aquí las estafadas somos las mujeres. Eso si que es un fraude millonario Hay que fastidiarse que hasta para promocionar tomates haya que poner a una tía en bolas, y el Ministerio de Igualdad (o secretaría, o secretaria, o en lo que haya devenido Doña Bibiana) no mueva un dedo.
Menos hacer inspecciones de trabajo para ver si hay desigualdad en salarios y menos poner cuotitas de las narices, y mas llamar la atención de la utilización de la mujer (en pelotas) para vender tomates. 

La generación mas preparada.

Dicen los medios de comunicación que esta generación es la generación mas preparada, y que es una pena que estén todos en paro. En lo de la pena por el paro estoy bastante de acuerdo, en lo de la generación mas preparada, pues mire usted, ya no tanto.

Los sucesivos sistemas educativos que hemos tenido la desgracia de padecer y los tiempos, que le vamos a hacer, han determinado que estar mas preparado se resume en utilizar la tecnología desde primera hora de la mañana y saber idiomas. Lo primero, es el maquinismo del siglo XXI y lo segundo, lo segundo no es verdad, porque aquí sigue sin hablar inglés ni el tato,  y saber lo primero equivale a decir que tener carné de conducir lo convierte a uno en muy preparado. Vamos hombre si aquí no sabe nadie cuándo se pone la diéresis y los ingenieros se van a despachar en cuatro añitos. Será posible, preparados, hombre ya, que se lo pregunten a sus profesores, a ver si opinan lo mismo. 

Yo entrevisto a muchos muy preparados, y a otros no tanto, pero, además de tener todos blackberry, lo cual les homogeneiza bastante, se parecen mucho en la flojera que les caracteriza. Pero si hay padres que les acompañan a pedir revisión de examen en la universidad.... que yo los conozco.

La mitad de los preparados estos son unos  blanditos, con una autoestima a prueba de bomba, con una ignorancia casi absoluta acerca de casi todas las cosas. Me río yo de la preparación, si sólo sirve para subir fotos a facebook...

El suicidio de Pepito Grillo

Tenemos un profe nuevo de Recursos Humanos que se ha estrenado hoy y la verdad es que me ha gustado bastante. He tomado muchas notas para futuras entradas, pero ha habido una cosa que me ha inspirado de forma inmediata. Un compañero ha preguntado si los empleados críticos son buenos para las organizaciones, y la respuesta del profe es que la crítica está bien, pero los Pepitos Grillo terminan muchas veces suicidándose.

Para el que no lo recuerde, Pepito Grillo era la conciencia de Pinocho. Y ahí empieza el primer matiz. Hay empleados que recuerdan, en conciencia, a sus jefes o a sus colegas, las cosas que se hacen mal. Y hay también reventadores profesionales, y después hay  críticos por sistema. Los primeros son deseables, y los últimos son esos que dice el profe que se acaban suicidando. Mas que suicidando, yo creo que se acaban comprando la cuerda y pagando al verdugo.

Reconozco que en el pasado yo era muy corporativa, pero muy crítica. Le daba la tabarra muchísimo a mi jefe con las cosas que estaban mal. Y estaban mal, no porque lo dijera yo, sino porque lo sabíamos todos, y así nos fue. El Sitio Elegante acabó vendido por culpa de la mala gestión de sus directivos y las ganas de venderlo de la propiedad.

Hice un par de enemigos declarados, y tuve partidarios y detractores. Un error de libro.

Mi jefe, que era muy listo y muy paciente conmigo, sabía manejar mi descontento y me enseñó (frase celebre)  a no subirme al palito, a ser precavida en mis opiniones, y a no ponerme al frente de la manifestación si la manifestación no llevaba mas que al precipicio. Después, me pasaba la mano por el lomo, me daba un poco de salario emocional, me daba la razón, me calmaba, y me hacía ver que en el Recurso Humano hay que moverse en el ámbito de lo posible, y no enfrentarse con todo el mundo, porque de esa manera no se conseguía nada.

Mi jefe era un superviviente nato, y un negociador muy hábil, mas que curtido en mesas sindicales.
Los últimos meses yo estaba muy pero que muy enfadada con el, pero, en el momento preciso me pidió perdón con humildad, y como yo en el fondo soy blandita, y la palabra perdón me puede, pues le perdoné y ahora con distancia veo todo lo muchísimo que aprendí con el y ahora soy su amiga.

Yo me suicidé, porque cuando llegó el nuevo dueño estaba demasiado significada como para poder permanecer.  Y en lugar de esforzarme por adaptarme fui tan chula que acepté desde el principio que conmigo no contaban.  De eso también aprendí.

Aún así, los había mas críticos que yo, los reventadores profesionales y los que se pasan el día criticando al que les paga el sueldo. Yo de esos nunca fuí. A mi  mi Sitio Elegante me gustaba muchísimo y lo que no quería es que se fuera a pique. Hay gente que se queja por sistema, y son un coñazo y nadie les quiere ni para tomar café. Los quejicas sistemáticos son como los hipocondríacos. Una pesadez.  Y hay gente que no se ha dado cuenta de que les pagan por trabajar, no por dar por culo. Hombre por Dios.

Y, además, lo malo es que todavía no se han enterado de que eso no sirve para nada, es "que se joda el general que no como rancho", o como dicen los niños "no respiro". Pues no respires, y no comas rancho, o quémate a lo bonzo en la puerta de la ONU...

Strauss-Khan

Dice mi prima que ella nunca acusa a nadie de estar poniéndole los cuernos a nadie, porque ella no es colchón, y si no lo ha visto, no lo dice.

A mi lo que me da mucha lástima es ver lo gilipollas que son los hombres (algunos) a partir de determinada edad. Oye, se creen que ligan, los muy pazguatos. Serán viejo verdes. A ver si este hombre fuera el gasolinero del surtidor de la carretera del Pardo iba a ligar tanto. Que es por la pasta, so imbécil, que es por el poder, so estúpido, que tu eres viejo y feo, y te aguanta tu mujer porque ya no le  compensa mandarte a paseo.

Además, hay que ser imbécil como para meterse en un lío de esos. En determinadas posiciones hay que ser impecable. Y si no lo eres porque eres un guarro y un amoral, pues haces un ejercicio de aguantarte y los años que estés cara al público, pues te abstienes. Hay que ser imbécil.

Hay que ser muy tonto para ser el Presidente de los Estados Unidos y liarte con la becaria. Imbécil de primera división. Hay que ser limítrofe para creerte que cuando te dicen, como diría C.W. "que bien conduces" te lo dicen de verdad. No puedo entender cómo hay gente tan lista para el polinomio y tan tonta para los recados.

No sé si es un intento de violación (que lo averigüe el forense) o es un complot.  Si lo primero es cierto, a la cárcel, con los violadores. Pero si no es una violación y es un complot porque a este tipo le pierde la entrepierna, definitivamente hay que darle el mongolito de oro.

Perroflautas

Está bien eso de que cuando se me acaban las ideas me las propongan.  No sé si me las piden porque ya saben lo que les voy a decir y entre los seguidores del Alsa tenemos este rollito que ya lleva casi dos años, o porque tienen ganas de polemizar. En cualquier caso, se agradecen las sugerencias.

Los perroflautas son, según la frikipedia, (puse el enlace en facebook) la tribu urbana que acampa en Sol estos días, con el manifiesto ese cumbayá de otro mundo es posible, y el dinero no es lo mas importante.
Las monjas del comedor de pobres de al lado de mi casa también opinan eso y van limpitas y planchadas. Huelen a jabón lagarto. Es un matiz.

Yo estoy muy enfadada porque la ley antitabaco no hay quien se la salte, pero aquí hace macrobotellón todo Blas y nadie les pone una multa o los desaloja.  Y porque a mi la guarricie me subleva y las pintadas me ofenden, ¿quien las va a limpiar, a ver? ¿como hago yo para pasar con mi carrito entre las hordas sudorosas? . Y además, yo que soy de la cultura del esfuerzo, me revienta ver como pasan los días y estos no van a ninguna parte, para empezar, los que dicen que son estudiantes, a estudiar, que estamos en temporada alta de exámenes.

Me jarto de entrevistar becarios y hay algunos que ya vienen tan focused on money que da hasta pena verlos.  Pero el rollo este, manipulado o no, de los de a las barricadas y a por el aprobado político me ponen ciertamente de mala leche. Y si encima acampan donde no les dejan y molestan al personal que por narices tiene que pasar por allí, pues mas aún.

La puerta del sol, crisol de los tirados

Entre que me tuvieron dos años caída en una zanja y tengo que cruzarla a diario, yo la Puerta del Sol la vivo a diario.  Me trago el árbol de Navidad, los Mariachis, las de la lotería, las familias enteras arrastrando los pies y toda la patulea que por allí pulula.

(me encanta la palabra patulea, la usaba mucho una profesora mía de la escuela).

Y hoy estaban esos de la democracia real, y, como no, los de la ceja (sin depilar), el Willy Toledo,  los del jersey sin camisa, los rizos,  y toda la basca acompañante.  De verdad que el centro se está poniendo imposible.

Vaya por delante que yo también creo que los partidos políticos son una casta de amiguetes que se colocan los unos a los otros y todos juntos se ríen de nosotros.  Que la cosa autonómica me pone los pelos de punta y me da arcadas y que no me considero representada por nadie que no haya cotizado alguna vez a la seguridad social. O cotizas y tributas, o conmigo no hables, me da igual que seas mami del parque que político profesional. Estamos en dos frecuencias y yo llevo muy mal que me tomen por gilipollas.

Me pregunto yo que hacen todos estos que dicen que sin trabajo y sin pensión en la puta vida que no están estudiando ahora, que es mes de exámenes.  Porque trabajo no tendrán, pero los exámenes son el mes que viene.

No sé yo cual será el medio de quitarse a toda la casta de encima, pero estoy segura de que si en algo les podía dar la razón,  se la quité cuando los vi.  Que la democracia real también va duchada, hombre, por Dios.

Nativos digitales, inmigrantes digitales

Me encantaría decir que soy nativa digital, porque ello implicaría que soy joven, pero la verdad sea dicha, yo de joven no tengo nada. No soy vieja como mi padre, pero soy suficientemente vieja como para haber tenido un teléfono negro de baquelita posado en la mesa del despacho. Escribo cartas de vez en cuando (con sello, papel de carta y todo el kit) y no tengo blackberry. No tengo, pero tuve una en el sitio elegante, cuando nadie tenía, pero ahora, como tengo una operadora de teléfono de esas que tienen las marmotas que no ofrece dicho servicio pues ya no tengo. Y como dijo un compi del IESE el otro día, cuando me levanto, no veo el muro de facebook, cuando me levanto, hago pis.
Tengo un blog, de estética cutre y profundidad de un charco, y tengo un Mac desde hace siglos. Soy una inmigrante digital bastante bien adaptada que no deja a su hijo ver la tele por la mañana y que le tiene prohibidio tocar el ordenador hasta que no sepa saltar a la comba suficientemente bien.

Ya saben que a mi me importa tres que vaya a un cole con pizarras digitales  y que compro  cuadernos de caligrafía Rubio, que he descubierto que todavía los venden. Hay que hacer muchos palotes, pero muchos oiga, antes de darle con el dedito al ordenador.

Antes que renovar el mac tiñoso este, voy a comprar una máquina de coser Alfa y voy a mandar a la Marmota a clase, porque paso de gastarme dinero en pagar por subir bajos.  La inversión en tecnología en mi casa va a ser la necesaria, y el concepto de necesidad en mi casa lo marco yo.

Es lo bueno de no tener complejos. Que eres una dictadora doméstica, pues ya está, lo eres. Con dejar dotado el cheque psicoanálisis, suficiente.  Que la tecnología ha cambiado el entorno, pues fenomenal. Ya estoy yo para decidir, que para eso, como dijo Stalin, confianza es buena, control es mejor.

El Recurso Humano, o los Reyes son los padres

Como ya saben, la carre

Eurovisión y mi germanofilia

No sé si ustedes se lo habían sospechado o ya se lo he dicho antes, pero servidora es germanófila.  En este mundo donde lo que se lleva es lo anglo y lo americano, servidora, que es bastante antigua, es germanófila. Divido mi corazón entre Prusia y Baviera, lo cual es un poco contradictorio, y también es contradictorio que soy lo mas projudía y pro Israel que se despacha, a pesar de hablar árabe... Pero no hay nada que me guste mas que la cosa alemana.

Conste que me los conozco de memorieta y hay cosas que me ponen muy nerviosita. Por ejemplo, que son unos agarrados de mucho cuidado y se hacen bocadillos en los hoteles con tal de no gastar. Mi amiga alemana lo define bien:  "nos acostamos muy temprano para no gastar dinero".

 Con esa salvedad que llevo bastante mal, y la cosa esa medio verde medio ecologista, y luego el rollo ese de nosotros perdimos la guerra pero ganamos la paz,  a mi los alemanes me gustan mucho.  Y que conste que en Alemania no viviría salvo que no tuviera mas remedio, porque
yo necesito hacer la fotosíntesis y en Alemania hace un frío horroroso.

Esta noche me han preguntado unos alemanes si en España un ministro hubiera dimitido si se hubiera descubierto que había copiado en su tesis doctoral.
Que pena. Dimitido, han dicho.

Cualquiera les explica que Pepiño no tiene mas que el bachillerato, que las ministras son de cuota, que Montilla es bachiller de milagro, y que aquí se les llama doctores a los licenciados en medicina y los doctores de verdad se comen los mocos a cucharadas, y que aquí no dimite ni el tato, porque esto es un sistema de gorrones que se alimentan los unos a los otros.

Me han preguntado también mi opinión sobre Angela Merkel. Lástima que no podamos traer a doña Angela, tan a lo que tiene que estar y tan poco a las chorradas del género y el número. Oye, doctora en Física, Ossie ella... quien la pillara...

En esto de los países, como en todo, hay modas, se llevó lo francés, ahora se lleva lo anglo, y se llevó lo alemán, pero ya no se lleva.
 Ahora se lleva, además de lo Anglo, lo oriental, así que estoy perdida y condenada a vivir in Die Welt von Gestern. Eso si, yo no me voy a suicidar, que una tiene familia y  responsabilidades

En fin,  que mientras pienso el rollo este de Alemania ,me estoy tragando un especial Eurovisión y sólo sirve para corroborar que soy mas vieja que el palmar, porque desde cuando participa Azerbayán y yo no me he enterado, y los países Bálticos,  (cantando en inglés, claro) y cualquiera sabe quien ha ganado, o, peor aún quien representaba a España.
(bueno, esto lo sabría C.W. pero está ajena y alejada).

Total, que si eres germanófila y no sabes que Azerbayán participa en Eurovisión (y gana) está claro que además de estar vieja, eres vieja.

Han desaparecido los comentarios

Hay fantasmas en el blog...